Дар

Мне дети вопрос задают очень часто:
"Откуда берутся все строки твои ?"
Ты пишешь о жизни — ты пишешь о смерти,
Ты пишешь о ненависти и о любви.
Задумался я над вопросом тем крепко,
До этого ведь, он меня не томил,
Сходил за дровами я утречком ранним,
Сел рядышком с печкою и закурил.
И вдруг, словно сверху, мне строки упали,
Я взял свой дневник и пером заводил,
Писал я ответ на вопрос моим детям,
А сам с удивленьем за ручкой следил.
С годами приходит весь жизненный опыт,
И мир повидав, к нам приходит мудрец,
Который сидит в голове и торопит,
И треплет, твой белый от жизни венец.
Считаю всё это, я даром небесным,
Иными словами не смог объяснить,
Кому-то в начале даются надежды,
А кто-то с годами способен открыть.
Но это не важно, сей дар принимая,
Должны беспрестанно его развивать,
Ведь время уходит, а мы не бессмертны,
И можем напрасно его промотать.
Ещё много сути сокрыто в той музе,
Что мне подарила мой мир и любовь,
По жизни идём с ней во брачном союзе,
Не раз разбивая себе ноги в кровь.
Для каждого путь свой и муза по стати,
Не важно, будь проза то, или стихи,
Я начал писать, когда небо решило,
И дар этот принял, без всякой тоски.
Теперь я пишу — это путь мой средь тени,
Живи же мой дар, моя муза живи,
Пишу я о жизни — пишу я о смерти,
Пишу я о ненависти и о любви.