Ком

Дожди идут четвёртый день,
Земля в саду насквозь промокла.
Смотрю на старый мокрый пень,
Как на трагедию Софокла.

В траве, облитой серебром,
Грустит сосна, раскинув лапы.
В душе – какой то блёклый ком,
Грядут холодные этапы!


2009 г.


Рецензии