С запахом лаванды и морской соли

Там, у третьего причала, сизый парус, парус белый,

Делит небо от начала до рассвета рваной раной,

Слышишь? Море омывает шрамы, посыпает крупной солью

Струпья цвета бычьей крови, словно память древней боли.

© «Мельница»



      Алкогольные поцелуи ветра на опалённой южным солнцем коже - моё тело будто опутано нежным шёлковым саваном бриза. Чувствую себя воровкой в отчаянных попытках увезти на себе лоскуты, сотканные из солнечного света, которые рано или поздно всё равно слезут с меня белёсыми струпьями. Сквозь толщу стеклянной воды виднеются блики от ряби на поверхности - песчаное дно, что дамасская сталь.

      Медленно, в горячей истоме полуденного зноя, отдаляюсь от берега. Узкая дорожка средь пряных трав усыпана мелкими осколками терракотовых скал - они шуршат при каждом моём шаге. Эта музыка под ногами сливается с шёпотом прибоя и неугомонными трелями цикад. Маленькие маки и россыпи шалфея напоминают мне о моих старых знакомых - алтайских полевых цветах, что пахнут мёдом и солнцем. И я улыбаюсь. Отчего-то я чувствую себя дворовой кошкой, пригревшейся в луже солнца на подоконнике в одной из парадных. Я улавливаю запах тёплой травы из приоткрытого окна и потягиваюсь от удовольствия.

      Возвращаюсь в настоящее мыслями о вечере - я снова буду бесцельно шататься по городу, увязшая в густых местных сумерках с ароматами лаванды и морской соли. В южных городах всегда хочется влюбиться: в кого-то смуглого и с повадками дикаря - всё в лучших традициях Саган.

      Недавно мне нагадали крестового короля, что путается в моих снах, моих мыслях и в прядях чужих волос. Я знаю значения всех карт, как знаю и того, кто прячется за этой. Но прошу, не трожь меня ещё немного - я ещё успею вернуться к твоим тучам.

      Я ведь здесь чужая. Лишняя, словно блеклый призрак на выцветшей чёрно-белой фотографии. Я не принадлежу этому месту, меня словно нет. Всё это дарит ощущение свободы и одиночества.

      В чём-то схожие чувства я всегда испытываю, сидя в круге света от костра - будто меня не существует. Может, я герой какой-то компьютерной игры? За пределами освещённого участка - лишь смутные очертания, а то и вовсе - кромешная тьма. А всё потому, что мир банально не прогрузился дальше. Шагни в сторону - и увидишь чуть больше, ведь неясные текстуры обретут понятную форму. В такие моменты меня всегда преследовало ощущение, что за пределами этой игровой локации мира не существует. Почему бы и нет - вполне ведь может статься, что я действительно всего лишь герой некой игры.

      А может, я герой чьего-то рассказа?