Крик

Гонит ветер в туман одинокой звездой,
Поднимая на крест и бросая, как мяч.
Смотрит в небо пастух, как последний изгой,
А с соседнего берега слышится плач.
И вздымает душа, вновь приняв динамит -
Душу заперли в клетку бледнеющих стен.
Крысой серой по полу мысль тенью бежит,
Давит вниз потолок, и я жду перемен.
И кричу в пустоту вновь пришедшего дня,
И ломаю перила тропы, что наверх.
Может, где-то когда-то услышат меня,
Но а, может, затопчут, и это не грех.
Пробираясь неловко сквозь звук святых лир,
Сквозь тепло утюгов, и сквозь гром канонад,
Понимаю, что трудно понять этот мир,
Только чувствую, что я от этого рад.
Улыбаясь, гоню от себя темноту,
Только грустно – я знаю, что здесь я один,
Нету смеси, чтоб нынче залить пустоту,
День прошёл, ну, а что же осталось за ним?!
 
Кто захочет понять весь накопленный бред?
Кто там слышит меня? Есть там кто? Или нет?
Только без толку весь тот окажется крик –
Снова будет всё также, на утро – охрип.
А кто чувствует воздух в желаньи дышать?
А кто верит всем снам, тот мечтает не спать.
Но ведь истина – в вере, в желании жить,
И в способности свет излучать и дарить.
Но кто знает, где пылью покрыта земля?
А кто может держать своё крепкое "Я"?
Тихо-смирно молиться священным Богам,
Верить чудо иконам, не верить словам.
 
Тонет мысль, вновь скрываясь в неясности строк,
Бьёт по сердцу, порой закрывает глаза.
И не верит в победу заядлый игрок,
Нервно смотрит на тучи, как будто гроза.
За спиною я слышу всё чьи-то шаги,
Жизнь зажгла файерами тут новый предел.
Ангел мой, подскажи, укажи, помоги
Бой выиграть с огнём, но без ран и без стрел.
И в стихии топить мудрецов корабли,
Чтоб с виною покорных вдруг выйти на свет,
И кричать, поклонившись до самой земли,
С мокрой дрожью укутавшись в маленький плед.
Только вдруг понимаю – моя лишь вина
В том, кто я, и куда я в итоге иду,
Что сейчас эти стены - есть просто тюрьма,
Из которой сбежать я уже не могу.
Вот тогда вдруг к холодной я стенке прижмусь,
И от прутьев налью себе капельку сил,
Осознаю – сюда я опять вновь вернусь,
В тишину ту, в которой я просто лишь был.
 
Кто захочет понять весь накопленный бред?
Кто там слышит меня? Есть там кто? Или нет?
Только без толку весь тот окажется крик –
Снова будет всё также, на утро – охрип.
А кто чувствует воздух в желаньи дышать?
А кто верит всем снам, тот мечтает не спать.
Но ведь истина – в вере, в желании жить,
И в способности свет излучать и дарить.
Но кто знает, где пылью покрыта земля?
А кто может держать своё крепкое "Я"?
Тихо-смирно молиться священным Богам,
Верить чудо иконам, не верить словам.
 
(Декабрь 2008)