Дороги, которые мы выбираем. 18
+18
/картинка с натуры /
Ерунда, не угорела…
От любви не угорают.
Но во мне желанье прело,
В ожидании – страдаю.
Кто лукавит сам с собою?
Может я? Увы, ничуть.
Полюбила я ковбоя,
Но иду в обратный путь.
Хоть не в том мое спасенье,
Не укрыться от тоски.
Я сгораю в нетерпенье,
И под тихое сопенье
Жду спасения души.
Путь проделываю сложный
Из своей постели в ту.
И хоть он, я знаю, ложный,
С ложью в ложе я лежу.
Не любовью я страдаю,
Мои мысли не о том.
Тех, что были — не считаю,
Тех, что будут — на потом.
Я сама с собой осталась,
Истаскалась. Все не впрок.
Я еще с одним рассталась:
Не мужик он, а сурок.
С той поры, живу не чуя,
Ног и мыслей в голове.
И поэтому ночую каждый раз
В другой избе.
Все, как если бы впервые:
Тут и Русь, тут и Кавказ.
Занесло таджика — к ужину аджика,
А грузины — дыней – платят дать отныне.
Сало с Украины — соловей взахлеб,
Жало, что пронзило, не предвидит слов.
Так, игра в молчанку, встало — ты ложись.
А потом с мочалкой целый час возись.
А подхватишь сдуру «комплекс» —
На правеж.
«Компас» не обманешь:
Где вранье, где ложь.
Примелькалась всюду —
Прямо волку в пасть,
Изловчусь, сумею
Выгодно упасть.
А когда итоги подведу
В конце,
Мысль мелькнет мне солнцем,
На пустом крыльце.
Борис Иоселевич
Свидетельство о публикации №222021200654