Птицы свищут за кусточком,
Всё идёт почти как встарь.
Деревца к весенним почкам
Подвигает календарь.
Тает снег, водичка чисто
Вниз к оврагу — скок да скок.
Звук журчащего солиста
Просто валит... сердце с ног!
Голова кружится рьяно
С созерцаньем свежих струй.
Впереди — моя поляна
И... пристрастный сабантуй.
Повздыхайте, братья, тяжко!
Позавидуй, ветер, мне!
У меня — в кармане фляжка...
И синичка — вон, на пне!
Ждёт творца моя планида
В этом месте золотом.
Геометрия Евклида...
Создала чудесный дом.
Буду петь и наслаждаться
В первозданной красоте.
Завтра, очень может статься,
Краски вспрыгнут здесь не те.
Солнце, солнце, всяка тучка
Пусть уйдёт с моей души!
Вот — блокнот, а рядом — ручка...
Думай... взмой, резвей дыши!
По лазурности безбрежной
Я давно так не летал.
Дух суровый... и мятежный
Стал совсем от счастья... ал.
2012 г.
К поляне
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222021300421
Свидетельство о публикации №222021300421
Рецензии