Я перестаю понимать жизнь

Да, я пишу уже шестьдесят лет. Написал много. Но не это главное! Выяснилось, что все мои произведения мелькают перед глазами читателей все эти шестьдесят лет, а ни одного гонорара я и в глаза не видел!
Получается, что я - гадкий утёнок из сказки?

Я, конечно, не верю, что деньги растворяются в воздухе. Если учесть, что я не могу попасть в Интернет по несколько минут а то и даже очень много минут, то не значит ли это, что именно в  эти моменты деньги и улетучиваются в неизвестном направлении?

Ну, пусть я получаю пенсию. Мне хватает на хлеб, молоко и даже на мясо. Вчера я даже купил шпроты! Съел за пятнадцать минут. Знаю, что не каждый пенсионер это может себе позволить.
Но книги-то я пишу не за пятнадцать минут? И даже не за шестьдесят дней. Хотя,
именно за столько дней некоторые службы обещают научить писать. И не от этого ли и появляются скороспелки-фильмы, в которых непонятен мотив их создания?

Во многих местах мои романы появляются. Далее в магазинах на меня смотрят продавцы, как на богатого человека. Мой компьютер заваливают рекламой купить!
Требуют инвестировать! Обещают заработки от 200 000 рублей!
Мне бы и двадцать тысяч хватило. Если бы мне было лет шестьдесят два или шестьдесят пять. Но не восемьдесят же два?

То, что страна совершенно завралась и за честный труд разучилась платить, я уже давно понял. Но эту инерцию трудового подвига я приобрёл в этом дурацком СССР, и ничего с собой поделать не могу.
Я не мечтаю о Советском Союзе, но я и не мечтаю о войне? Я просто хочу получать деньги, если мои романы напечатаны!
Если я не умею получать эти самые деньги, это же не значит, что их надо дарить тем, кому они не принадлежат?
Моё время истекает, и это самое главное!
Я не хочу, чтобы меня славили, как Пушкина, через пятьдесят лет после смерти!

Ну, хотя бы небольшими подарками, но при жизни!

Февраль