Азбука жизни Глава 6 Часть 123 Третья мировая фека

Глава 6.123. Третья мировая фекальная война!

В общей гостиной — хохот. Понятно. Дети собрались возле своего педагога.
—Влад, это с твоей подачи?!
—Нет! Мне эту идею преподнесли, как физику, дети.
—Создать бомбы из фекалий? А что… Здорово, ребятки! Вы дальше нас пошли! Но не будем жестоки к тем, кого Бог и так обидел, не дав разума. Это куда страшнее.

Завтра наша красавица выступит так, что все идиоты, которые придумали своё извращённое представление о жизни, захлебнутся в собственной злобе с полоумными взбесившимися журналистами и их сторонниками.

Пауза. Потом — взрыв смеха. Не едкого, а светлого, широкого, как солнце над утренним лугом. Дети заразились, взрослые — тоже.

А ведь и правда: почему бы и нет? Если на дворе — эпоха, где умы плодят не идеи, а лишь их бледные, ядовитые пародии… Если слово «война» приклеили уже ко всему, даже к ссоре в очереди за хлебом… Почему бы не довести этот абсурд до самого пика? До высшей точки кипения всей этой мировой кашицы, что варится уже не в котлах, а в экранах телефонов и в воспалённых мозгах? Третья мировая фекальная! Сражения — на полях комментариев. Артиллерия — тонны непроверенных новостей. А бомбы… Да, бомбы — точно из того самого, во что превратили человеческое достоинство те, кто мнит себя элитой.

Но, дети, вы гениальны в своей простоте. Вы взяли метафору — и сделали её физически осязаемой, смешной, нелепой. Вы обезоружили её смехом. Вы показали, что самое страшное оружие против всей этой мировой вони — не ответная злоба, а чистая, звонкая, детская насмешка. Зло, выставленное на всеобщее осмеяние, перестаёт быть страшным. Оно становится жалким. Смешным. Как клоун в грязном цирке.

Завтра на сцене не будет никаких бомб. Там будет нечто куда более мощное. Там будет музыка. Красота. Голос, который не кричит, а поёт. Искусство, которое не атакует, а просто… существует. Светло, уверенно, непоколебимо. И этот свет смоет всю грязь, всю желчь, всю фальшь — без единого выстрела. Просто потому, что тьма не может жить там, где горит настоящий огонь.

А фекальные войны? Пусть остаются там, где им и место — в больном воображении тех, кто забыл, как пахнет дождь на траве, как звенит настоящий смех и как выглядит чистое, ясное небо над головой. Небо, в котором нет места их бомбам. Только облака, птицы и безграничная, не поддающаяся никаким классификациям, свобода.