Этот год урожайный на смерти,
Видно, почва вздобрёна на славу,
Торопливо карманы проверив,
Покидают людишки державу.
И на лицах довольство злорадное,
Ведь им рай обещало начальство,
Прозвучало ура троекратное,
А в ладошке талончик на счастье...
Никогда хорошо ведь не жили,
После жизни смешно начинать,
Лишь усмешка в глазах крокодильих
И дороги, приведшие в ад...
Этот год...
© Copyright: Василий Забутовский, 2022
Свидетельство о публикации №222021501025
Свидетельство о публикации №222021501025
Рецензии