Россия, как расколотая льдина.
Как песня, что закрыта на засов.
И в каждом – Достоевский без причины,
Растерзанный на множество миров.
Здесь сотканы немыслимые грани,
И гении глупее дураков.
И тишина… И мысли так реальны,
Что их срубают с веток на растоп.
Все люди странные, но русские по праву,
В свою палитру захватили всё.
Красивых женщин и мужей упрямых,
Готовых лечь за брата на копьё.
Здесь матери, несут такую ношу,
Как миллионы погнутых крестов.
Века проходят, но не будет проку,
Русь тянет боль и тяжесть без оков.
Она сама готова на терзанье,
На смерть поэтов, клетки мудрецам.
Свобода здесь особенного цвета,
Похожая на рассеченный шрам.
И каждый русский плачет как ребёнок.
В душе, во сне, на площади, во ржи.
И каждый русский, защищаясь словом,
Надеется – чтоб не было войны.
Русские
© Copyright: Елена Нестерова 3, 2022
Свидетельство о публикации №222021500964
Свидетельство о публикации №222021500964
Рецензии
