Тихий, зимний... мокрый день.
Вниз летят от веток комья.
Затяну-ка вновь ремень,
И — вперёд, тоска воронья!
Вот и праздники ушли,
Настроения упали.
Что там ждёт меня вдали
На мятежном перевале?
Снег хрустит под сапогом,
Как всегда, и лес спокоен.
Так нарядненько кругом,
Снова я — Аника-воин...
По угодьям разбегусь,
Полетаю над полями.
Начинай, мой чудо-гусь,
Греть пожар в алмазном Храме!
Ты же, дятел, постучи -
Поздороваемся дробно.
Держишь ты от кущ ключи?
Здесь ведь всё не так утробно,
Как в каких-то городах,
Где народец дурь гоняет.
Твой один лишь чистый взмах
Дух проворством покоряет.
След вчерашний мой ведёт,
Как всегда, к родной берёзе.
Там — мои и чай, и мёд,
И привал, как ни елозий.
Все тропиночки туда,
Так ли, сяк ли, но сведутся.
Взвейтесь ввысь, судьбы... года,
У божественного блюдца!
2012 г.
Божественное блюдце
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222021600688
Свидетельство о публикации №222021600688
Рецензии