Нарисовано словом Кн 8 - 2

     После нашего с мужем развода, как-то само собой так получилось, что те друзья, которые были со стороны мужа, для меня отошли на второй план. И не только они, но и их семьи. Но, потом оказалось, что у этих людей было иное мнение на этот счёт и они по-прежнему здоровались и приглашали меня в гости. Но я не большой охотник ходить по гостям, да и некогда мне было ходить. Но, однажды встретила свою землячку, у которой дочка была моей ровесницей, мы разговорились. Она и упрекнула меня в том, что у них случилось горе, а я даже проведать не пришла. То, что её муж после автомобильной аварии не встаёт с постели, что-то там у него случилось с ногами и операции следовали одна за другой, я об этом и не знала. И я тогда, при встрече, обещала, что в следующий выходной обязательно приду, проведаю дядю Петю. И, вот, как полагается в таких случаях, зашла я в магазин и с подарками постучалась к ним в дверь. Хозяйка радушно меня встретила, но, прежде чем меня впустить в дом, проверила содержимое моей сумки, чем меня сильно обидела и я, оставив эту сумку в её руках, стала спускаться вниз по лестнице. На её оклики не отзывалась. Просто шла, от слёз не видя дороги перед собой. Деньги и ключи от дома остались в сумке, но я об этом даже в тот момент не подумала. По привычке пошла на автобусную остановку. На моё счастье, и такое бывает в нашей жизни, долго не было автобуса, тётя Вера нашла меня сидящей на скамейке и долго ругала и уговаривала меня вернуться. Даже сама заплакала от того, что ей муж этого не простит. Дело в том, что друзья её больного мужа вместе с подарками приносили курево и выпивку. Они-то погостив уходили, а жене оставляли пьяного, не способного себя обиходить мужа. И если к этому ещё присовокупить его вспыльчивый характер, то бедной женщине не позавидуешь. Только мне и в голову бы не пришло бутылку в подарок покупать…
     Ладно. Вернулась я. Мы долго с дядей Петей разговаривали, и он тогда признался, что лежать ему очень скучно. Он вспомнил, что когда-то он неплохо рисовал, в школе ещё и когда в армии служил. Потом приехал домой, пошёл работать на стройку и «не до художеств» ему стало.
     - Малюю по трошки…
     Пока их дочка с мужем и детьми жили с ними в одной квартире, внучки в школу ходили, понятное дело у них были тетрадки, карандаши, краски и альбомы для рисования. Но потом зять нашёл себе работу на своей малой Родине, квартиру ему дали и он перевёз туда свою семью. А вскоре с дядей Петей случилась беда.
     Убирая квартиру, после отъезда дочки с семьёй, обнаружилось, что остались старые тетрадки, в большинстве своём недописанные. Вот эти чистые листки тётя Вера вырвала с тетрадок, (для писем пригодятся), альбомы с рисунками внучек  оставила на память. Карандаши и краски с кисточками тоже рука не поднялась выбросить. Вот, муж попросил её принести  доску, на которой она тесто для пельменей раскатывала, и на этой доске он как-то приспособился рисовать. (Потом и я, по примеру д. Пети стала писать свои сказки и всё прочее на разделочной доске, которую я купила на базаре у местного умельца, который продавал деревянные ложки, разные полочки и много других искусно сделанных вещей, они сами в руки просились.
     Дядя Петя охотно стал мне показывать то, что он «намалював». Конечно же, эти малюнки были куда лучше, чем бы я нарисовала, если бы вздумалось мне стать художником. Мало того, дядя Петя каждую свою картину сопровождал какой-то шуткой. Мы хохотали с ним так долго, что я даже не заметила, как вечер наступил. Одну картинку на листочке он мне подарил. Вот, теперь, стариков давно уже и в живых нет, а я наткнусь на этот листочек среди своих бесчисленных бумаг, всё вспомнится и я даже всплакну иной раз.
     На листочке красками было нарисовано окно таким, какое он видел со своей кровати. Подоконник, горшочек с растущим в нём кактусом, цветущая герань и полосатый кот, смотревший в окно. А за окном заснеженные деревья, на ближней ветке сидит нахохлившаяся ворона. Не он, а хозяйка стала мне рассказывать историю этого рисунка.
     Это началось ещё задолго до автомобильной аварии. По просьбе внучек, дедушка смастерил птичью кормушку и как-то там приладил её к окну. В этой комнате, где дядя Петя теперь лежал, жили  дети. Всё было хорошо, девчонки сыпали птичкам крошки и визжали от радости, когда к ним много птичек прилетало. Но потом стали прилетать голуби. Хозяйский кот невзлюбил голубей. «Прямо на стекло кидался. Сколько он тогда цветов уронил…» Но хуже всего было тогда, когда вредная ворона стала прямо таки нападать на голубей. Отнимала у них корм, а когда хозяева отказывались её кормить, злобно каркала и стучала клювом о стекло. Кот сперва её опасался, а потом, осмелев, запрыгнет на подоконник, быстро-быстро так надаёт лапой по стеклу и бежать с этой комнаты. Ворона поначалу улетала, а потом совсем обнаглела. Каркает зараза, внучек пугает. Пришлось снять с подоконника кормушку. Так эта ворона прилетит, а сесть не на что. Хоть и когтистые лапы, а всё же скользят по металлическому стоку. И кот её уже не пугается, только сварливо ворчит. Вот, они сядут друг против друга: кот на подоконнике, а ворона на ветке и переругиваются между собой, пока хозяйка полотенцем кота не прогонит с подоконника.
     - А ты бери, бери дочка цэй малюнок, я соби другый намалюю…
     Нарисовал его дядя Петя или нет, этого я не знаю. Просто неудобно было спросить об этом тётю Веру на похоронах. А теперь и спрашивать не у кого.

                ***

     Наблюдать за работающим человеком, тем более, когда он даже не подозревает, что на него в этот момент кто-то смотрит, это сродни некому волшебству. И смотрю я не столько на то, что в результате труда появилось, а как итог мысли и силы человеческой, хотя и это важно, но важнее, в моём понимании, наблюдать за меняющимся  лицом человека, реагирующего на приходящие мысли, на то: получается у него задуманное или совсем не то выходит о чём мечталось.
     Мне сегодня несказанно повезло, я наблюдаю за работой художника. Сижу у своей знакомой на кухне. Бабушка (моя знакомая), в это время в ванной комнате заперлась со своей внучкой. Девочка перепачкалась растаявшими шоколадными конфетами, лицо, руки и даже платьишко в коричневых пятнах. Вот теперь у бабушки появилась непредвиденная работа. Мне же она велела – не скучать. А я и не скучаю. Я смотрю в зеркало в прихожей, а в зеркале вижу молодого человека, немногим больше за тридцать. Он стоит у стены, а на стене висит будущая картина, пока ещё на рамку натянут холст. Что на холсте? Вид из окна автомашины с пассажирского кресла, что рядом с водителем. Хмурая слякотная погода. Торопятся осенние тучи по низкому небу. Белесые пятна от луж на асфальте. Вдоль дороги белые оградительные столбики, за ними теряющие листву деревья. И всё это видно сквозь стекло, испещрённое каплями дождя. Полукругом, где пробежался автомобильный «дворник» вид чистый, так мастерски написан, что забываешь о том, что это даже не картина, а реальный вид из окна. Мужик колдует над каплями на лобовом стекле. У него что-то зажато в руке, нет, не кисть. (Боюсь спросить. Процесс творческий, прерывать его никак нельзя…) Я даже боюсь дышать, не то чтобы чихнуть. Ведь у него дрогнет рука… «И, вообще, шла бы ты домой, и не мешала людям жить обычной жизнью…», - подумала я, что через пару минут и сделала.

                ***

                А за окнами – жизнь…
                Утро каждое в новом платье.

     Чьи это слова, даже не пытаюсь вспомнить. Просто уверена в том, что утро – самое загадочное время суток. И это не только моё мнение, эту истину подтверждают многие художники в своих работах.
     Вот, передо мной чья-то картина, подпись художника в левом нижнем углу картины, неразборчива. Картина столь реалистична, что я сперва подумала, - это очень удачная фотография. Ярко выраженная правда жизни. Меня изумил даже не передний план картины, а то, что изображено вдали. А там, под покровом тумана, дремлющая деревенька со всем своим нехитрым укладом жизни. Всё это моё, с детства знакомое. Потом я уже стала присматриваться к тому, что у художника вышло на первый план. А, действительно, что у него не переднем плане?
     Мелководная речушка с бледно-голубым лоскутным ледком на тёмной спокойной, засыпающей воде, которая ещё не потеряла способность отражать скучающие на берегу деревья. Там, на том берегу, одиночные деревья и лесок, дикий, первородный. Узкая дорога к деревне, избы с заснеженными крышами…
     По эту сторону реки – подмытый берег, а на нём ночью выпавший снег, ещё пушистый, не слежавшийся, с топорщащейся щетинкой прошлогодних трав. Толстая, осанистая мать-берёза, с чёрными уродливыми отметинами на стволе, с редкими жёлтыми листиками на нижних ветках. Рядом – молоденькие дочери. На их стволах чёрных отметин намного меньше и ветки тянутся вверх. Оно и понятно, все их печали ещё впереди. У матери же её разочарования проступили на белом стволе чёрными пятнами…
     «Утро каждое в новом платье». Платье может быть уже не новое, и пятна на нём всё гуще и отчётливей. И в этом вся наша жизнь…

                ***

Мы в этом мире не одни.
Нас навещают ночи, дни.
Нас навещают вёсны, зимы,
Которые неотразимы,
И так способны поразить,
Что мы стремимся отразить
Во всём, что пишем и рисуем
Тот мир, что столь неописуем.
           Лариса Миллер

     Вечер, переходящий в ночь так же неуловим, как весна, переходящая в лето. Ещё горит закат после торжественного ухода за горизонт солнца. Пылавшие жаром облака превращаются в потемневшие бесформенные головешки. Сама линия горизонта, где оранжевая гладь озера смыкается с заросшим лозняком берегом, слившимся в одну мятую ленту между водой и небом. Постаревшими букетами выглядят маленькие островки, заросшие всем, что только смогло выжить в таких суровых условиях. Избыток воды далеко не сладкий напиток. Деревья на таких островках умирают раньше лесных.
     Вода в озере хранит вечерний покой и смирение перед неумолимой последовательностью дня и ночи. Отражая краски неба, слегка припудренные лёгким туманом, вечернее озеро походит на застывающий холодец в округлой посудине. Туман, где бы он ни лёг, ещё называют – тоскливым одиночеством. Засмотришься на него, и вот уже по спине пробежал холодок, подступающего отчаяния, отверженного одиночества, даже тогда, когда за спиной горит костёр, звучит музыка и весёлый смех тех, кого ты ещё минуту назад называл друзьями. Человек в мире одинок, как бы он ни пытался обмануть себя. Смех – это не всегда проявление радости. И лучший советчик человеку, в моём возрасте, это природа, только нужно свой настрой души выровнять с дыханием природы.

                ***