Поток времени, старик и кроссовки

Ранним летним утром восьмидесятилетний старик в спортивной форме бегал на заброшенном стадионе в городском парке и увидел, как над центром футбольного поля появилось, искря короткими молниями, облако свинцового тумана, в котором мог разместиться взрослый человек с раскинутыми руками и ногами.
Заглядевшись на странное явление, старик врезался могучим лбом в ржавую стойку футбольных ворот без сетки. Вместе с проклятьями и воплями любителя утренней пробежки, облачко громыхнуло. В воздухе ядрено запахло озоном.
Над седой бровью старика вспучилась шишка величиной с половинку куриного яйца.
– Старче, в какой год я попал?! – спросило проявившееся на поверхности облачка, испуганное бородатое лицо.
– 2022! – отозвался старик.
– О, горе! – воскликнуло бородатое лицо. – Опять не туда! Мне нужен 1771 год от рождества Христова!
– Шутишь?! – растерялся старик.
– Нет. В 1771 году я жил в палатах боярских и сильно скучал. Попросил колдуна развеять мою скуку. Он отправил меня в поток времени. Вот и носит меня поток времени по разным годам, а в нужный мне год я никак не попаду.
– Так ты вылезай и живи здесь, в 2022 году. Здесь электромобили, здесь смартфоны, –  предложил старик.
– Я хочу в свое время. Мне оно удобно; мне все в нем знакомо. Будь здрав, старче! – сказало бородатое лицо и исчезло в облаке.
На слегка зарябившей поверхности облачка возникло молодое женское лицо и испуганно спросило:
– Уважаемый, в какой век я попала?!
– В двадцать первый.
– Опять не туда, – огорчилась женщина. – Противный двадцать первый век – век примитивной техники, мышления и постоянной вражды между людьми!
– Не смей, так говорить! – возмутился старик, словно оскорбили его лично, а не время в котором он жил.
– Я из двадцать второго века. У нас – свобода, равенство, братство. У нас есть…
– Так мотай в свой век! – разозлился старик, разулся и швырнул в облачко свои пропахшие потом кроссовки.
Поверхность облачка перестала искрить молниями.
– Портал перемещения во времени ломается! – ужаснулось женское лицо и исчезло в волнах ряби на поверхности облачка.
– Верни мне кроссовки! – крикнул старик. – Верни, подлюка!
Облачко свинцового тумана растворилось в небесной голубизне.
Старик босиком побрёл домой. Сломанный вонючими от пота кроссовками портал времени больше никогда и нигде не появлялся.


(рассказ опубликован в журнале "Наши Витражи" №20 2022года)