Плох тот поэт, кто не писал про осень,
про чувственность в отвергнутых холстах.
Я и сама грешу со словом "проседь",
рифмуя иней в брошенных садах
с нелепою туманной заварушкой,
летящей в стылом утре октября
над крышами топлёной деревушки
к коньку резному Стёпки-кустаря.
Степан сидит у печки и вздыхает,
что бересты не заготовил в срок,
зато дубовник настрогал на ставни
и, дал бы Бог, на новенький порог.
Взгляд на икону бросил: "Дева-Матерь,
дай сил к зиме управиться в саду", -
погладил пальцами-узлами скатерть:
ведь не крещёный к своему стыду.
Открыта форточка в усохшей раме.
В ней дремлет, разморившись, старый кот.
И ветер в занавески напевает
о том, что всё когда-нибудь пройдёт.
Местный Камелот
© Copyright: Мать Моржиха, 2022
Свидетельство о публикации №222022401189
Свидетельство о публикации №222022401189
Рецензии
Натали, я снова к вам с визитом. Ваши стихи, как бальзам. Вкушаю и лечусь.
Авотадлос Анеле 01.12.2023 00:34 • Заявить о нарушении
Авотадлос Анеле 01.12.2023 00:34 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.