Автор

 - Здравствуйте, как идет продажа моих книг? – спросил автор, зайдя в один из книжных магазинов города, куда он насильно запихнул несколько экземпляров. Менеджер магазина отказывалась, как могла, но, после звонка руководства, (автор и там всех достал), сдалась.
- Плохо. Не хотят брать. Мы же вас предупреждали.
- Как? Моё гениальное творение  брать не хотят? Подумать только. Чего стоит хотя бы моё стихотворное произведение о трамвайчике, который хотел стать железнодорожным составом, но его мечта не сбылась. Здесь вся безысходность жизни. Крушение надежд. Ничего в поэзии не смыслят.  А вы мои шедевры ставили на полочку или ложили?
- Да, по-разному: и ставили, и ложили. Никак не реагируют на вашу книгу, только переставляют.
- Попробуйте ещё перед другими книгами выставлять. Хорошо?
- Ну, ладно, попробуем.
 Через неделю.
 - Ну и как, уже все экземпляры распродали, - спросил автор, снова войдя в тот же книжный магазин.
- Нет, к сожалению, ни одного экземпляра.
- А вы выставляли, как я советовал?
- Да. Но они ваши книги запихивают обратно. Может, пугаются. Эта  обезьяна на обложке – страшная такая.
- Какая обезьяна? Как вы можете? Это мой автопортрет. Ничего в живописи не понимаете. Стыдитесь.
- А, вы ещё и художник! Извините. Не разглядела. Да-да, сходство есть, - ёрничала во всю менеджер магазина, - теперь вижу - очень похоже.
- А что вы хотите? Я же – талант. А талант, деточка, он во всём талант. Талант, он того…, - автор хотел что-то добавить и  указал пальцем вверх, но мысль, от него ускользнула.
- Да, того… - многозначительно подтвердила менеджер.
- Что за народ такой безграмотный.  Такие гениальные произведения покупать не хотят. Там же один рассказ о мышонке, который в серого быка превратился чего стоит. Там и радость, и боль, ведь шкура-то маленькая. Да, зажрался современный читатель. Меня, Даниэля Рычкина не читать. Предлагаю ещё один вариант. Когда покупатель подходит к полке, где лежат  мои книги, вы, как бы, нечаянно, роняете мою книгу и уходите. Покупателю ничего не остаётся, как обратить внимание на мой шедевр и купить его. Одно название чего стоит: «Жизнь  пи…пи…пи…». Согласны?
- Ну ладно. Только это - в последний раз. Если не продадим, мы с вами расстаёмся. Договорились?
 Прошёл месяц.
- Здравствуйте, голубушка, а вот и я, - сказал, улыбаясь, автор, входя в книжный магазин. – Ну и как наши дела?
- Отлично, все экземпляры мы…
- Неужели продали? – воскликнул радостно автор, не дав договорить. – Я знал. Я верил. Люди чувствуют гениальное произведение. Ура, я знаменит. Я востребован! Я …
- Извините, - робко попыталась перебить автора менеджер магазина. – Всё немножко не так.
- А как?
- Ну, мы, как вы и советовали, стали бросать ваши книги людям под ноги, но они ленились их даже поднимать.  Они их незаметно отбрасывали ногой под прилавок.  Но, на этом мы не остановились. Мы пошли дальше:  бросали ваши произведения  в покупателей, чтобы те уже никак не могли отвертеться.  А потом вошли во вкус и забрасывали вашими книгами тех, кто ничего у нас не купил. Мы были в восторге, но число покупателей стало резко уменьшаться. И тут, нас выручил случай - к нам в магазин зашёл приёмщик макулатуры.  Он предложил забрать все ваши экземпляры сразу. К этому времени обёртка на изданиях сильно поистрепалась. Цена, конечно, не та, какую вы хотели, но хоть какая-то. Вот ваши двенадцать гривен. Извините.
- Давайте, - артистично забрал деньги автор, - не поняли, моей гениальности не поняли. Чего стоит только моя повесть о трёхногом ушастике, который хотел работать менеджером, но его не брали.  Здесь и полёт фантазии, и трагедия личной жизни. О, Боже! До чего люди неблагодарны. Какое невежество! Но, я - Даниэль Рычкин, пришёл в этот мир, чтобы творить прекрасное.  Вот ещё одно моё гениальное произведение, -  и он достал из портфеля книгу, которую хотел отдать менеджеру. Но,  не увидел ни менеджера, ни продавцов, даже покупатели, как-то незаметно, исчезли. Не найдя никого, автор вышел из магазина, с гордо поднятой головой, – И здесь меня не поняли. Боже, куда катится мир?
- Ушёл? – шепотом спросил менеджер, выглядывая из подсобки,  у продавца, залегшего под прилавком.
- Да, - также шепотом ответил продавец.
- Пронесло, - сказал кто-то из покупателей.