Цвет февраля

Февральский полдень растирает запрокинутое лицо рукавицами с серебристым узором: небо пасмурно-низкое, но слепяще светлое и подвижное, совсем как молоко на плите под яркой лампой. Щёки легонько покалывает шерстью варежек и ветром. Глубоко вдыхаю. Голова кружится оттого, что долго смотрю вверх — начинает казаться, что небо и земля меняются местами, а я лечу. Вверх или вниз?

Сквозь ткань туч поблёскивает голубоватый металл донышка ковша, звонкий и яркий. Позёмка под ногами вскипает густой пеной — не иначе, выплеснулась сверху. Вне городского лабиринта бесцветных панелек снег белее и богаче, словно высокие стены крадут половину вкуса.

С пригорка дом кажется кораблём в старинной бутылке — свет множится радужными бликами, отражаясь от стеклянных сосулек и наледи на тропинках. Прозрачный дым из трубы раздувается парусом: ветер стелет его, но тот всё равно стремится вверх. Минуя идеально глянцевую дорожку, проваливаюсь в сугроб. По колено. Но мне не холодно, зимняя магия работает на полную. Раскидываю руки крыльями и падаю назад, счастливо забывая оглянуться.

Февральский день растирает щёки морозным ветром и просит посмотреть вверх — в белое-белое небо, зовущее нырнуть в глубину.