Все мы дети греха;
Грех, Он, словно бы, мёд.
Разорвались меха, а кузнец всё куёт…
В результате железную выкует дверь,
За которой незнание наших потерь…
Отдадимся себе,
И опять согрешим…
Поиграй на трубе
В этой полной тиши,
И зайди за пределы мечтаний своих,
И величие жизни своей – сотвори
Позабудь, что есть в Космосе ноль бытия,
И дорога моя, и дорога твоя?
Посмотри, Он же кажется россыпью звёзд,
А под россыпью звёзд – наш фамильный погост…
Разрывается ноль,
Обнажается грудь,
Остаётся лишь боль,
Да от жизни – чуть - чуть…
Если б нам человеческой сути, да в пах?
Но над нами, как прежде, как облако – страх?
Всё – когда-то пройдёт,
Повторится опять,
Только наших забот никому не понять –
«Грады» просто стоят,
«Грады» встали и ждут,
Где прервётся маршрут
Просто наших ребят?
Старьё моё. Ах война... 2
© Copyright: Зёма Небеси, 2022
Свидетельство о публикации №222022601274
Свидетельство о публикации №222022601274
Рецензии