Страх

Страх...это слишком сухое описание такого сильного чувства. Я не назвала бы это словом "страх".
Может быть, это больше , чем страх.
Обо мне кто-то знает, больше, чем я. Кто-то знает меня , когда я сама себя не знаю.

Тьма. Вновь я слышу классическое произведение. Похоже на Вагнера.
Я вижу тонкую линию света на темном точеном изгибе. Тело в лучах софитов. Лампы спрятаны где-то по углам.
Здесь приятный холод. Никакой тебе жары. Мои руки не выносят жару и начинают испаряться при 30 градусах тепла. Жжет.

Изгибы тела плавно мелькают в сумрачном этом свете, словно в замедленной съемке совершаются мужские изящные движения. Красивые, могущественные и статные
 движения. Струя света стекает к ногам, миг и вокруг одна темнота.
Скрипка умолкла. Пустота. Посторонние шумы здесь - это звуки вентиляции и ветра.
Скрипка протянула свою пронзительную последнюю ноту и открылись глаза в ночи, засверкав исподлобья ледяным взглядом. Впились черные шипы зрачков в саму тьму, угрожая ей
самым бесстрашным образом...Все смолкло. Только на улице еще шел дождь и падали осенние листья на одинокую скамейку, что так долго ждет своего призрачного гостя.


Мне страшно. Тебе страшно. Всем страшно.
Я вновь иду по аллее и весь этот мир кажется таким огромным...
Только я и мои мрачные мысли.