История одного окна

   Жило-было окно. Ничего себе такого, окно как окно, ничего особенно в нем не было. Пожалуй, только то, что отличалось оно необычайной любознательностью, а ещё было единственным для всех, кто каждое утро приходил на службу в кабинет, где располагалось это самое окно.
   Каждое утро кто-то проходил мимо, ни разу не взглянув в него, кто-то подолгу вдумчиво и нудно рассматривал всё, что происходило за его стеклом, окончательно позабыв о работе. Кто-то же просто смотрел в небо и с самого утра мечтал об окончании рабочего дня. А кто-то просто его не замечал, ну разве что сердито щурился на солнце, тихо ворчал на духоту, яркий свет и, конечно, виноватое в этом злосчастное окно. Ворчал до тех пор, пока окно обиженно не скрывалось под пыльным жалюзи.
   Между тем окно жило своей жизнью. С самого раннего утра оно торопилось рассказать всем вокруг, что сегодня наступила зима, весна, лето или осень, что деревья нарядились в иней или, напротив, покрылись нежной зеленью молодой листвы, что вчера поздно вечером кто-то с кем-то целовался на подоконнике и оно всё это видело и даже запечатлело эту тайну в себе. Словом, оно стремилось быть нечто большим, чем просто окном.
   Целыми днями окно наблюдало за теми, кто был рядом и часто смотрел или даже смотрелся в него, наблюдало за теми, кто просто проходил мимо, и даже за теми, кто издали пытался узнать, не идет ли на улице дождь или можно не волноваться о забытом на консоли зонтике, заботливо приготовленном кем-то из близких. Оно всегда благодарно отвечало на внимание, пытаясь слегка приукрасить всё видимое сквозь его стекло. Оно было немного художником и даже немного поэтом в душе. Когда надоедало разглядывать людей, окно принималось наблюдать за жизнью там, внизу: за семенящими людьми, которые то входили в здание, то выходили, за частыми ссорами автолюбителей, в который раз за день не поделивших близлежащий перекресток. А однажды, когда наступила весна, окно так обрадовалось,что даже приукрасило отражение уборщицы, заботливо натиравшей его и без того прозрачные стекла: она показалась ему такой красивой и женственной, когда приблизила свое раскрасневшееся лицо к самому стеклу, чтобы повнимательнее рассмотреть, не осталось ли на нем пятен… И окно на секунду даже перестало дышать, боясь вспугнуть прекрасное мгновение. Когда шел дождь, окно с щемящей сердце тоской плакало вместе с ним, сопереживая его эмоциям или сиюминутному настроению, потому что было уверено, что дождь тоже не так прост и уж точно плачет не без причины.
А вот лето окно не любило, потому что всегда находился кто-то, кто торопился спрятать его за жалюзи, и оно скучало, оттого что никто не обращал на него внимания с самого утра и до позднего вечера. И только ближе к ночи его открывали, но в комнате уже никого не оставалось и наблюдать было совсем неинтересно.
   Так продолжалось день за днем, пока однажды в жизнь плохо запертого на ночь окна не ворвался дерзкий весенний ветер, который принёс с собой Любовь. Она появилась однажды, и Оно почувствовало аромат ее замысловатых духов еще до того, как Любовь вошла в комнату. Возможно, ничего особенного в ней и не было, но Оно поймало себя на мысли, что постоянно думает о ней и ждет. Уже к концу рабочего дня окно начинало скучать и ждать утра, когда ее нежный силуэт покажется издалека на перекрёстке и Она будет нетерпеливо перебегать дорогу раньше положенного сигнала светофора. Любовь часто нарушала правила и даже это, а вернее, особенно это, почему-то нравилось ему в ней. А когда Она проходила мимо, Оно старалось отразить ее особенно красивой и неповторимой. Ему стало казаться, что и Любовь часто и намеренно задерживается около него, то вглядываясь в свое отражение и поправляя растрепавшиеся локоны, то просто желая посмотреть на погоду за окном. Ему было приятно любое ее внимание. Он вдруг почувствовал себя каким-то более значимым для всех вокруг и прежде всего для самого себя. А это так важно — быть значимым в собственных глазах. Любая погода за его стеклом была теперь особенно хороша и неповторима, и Любви всегда нравилось всё, что Она видела сквозь его стекла. И окно это чувствовало…
...Но однажды утром Любовь не вернулась. Окно долго и внимательно всматривалось вдаль и искало среди сотен прохожих ее тонкий нервный силуэт, но не находило и тогда отчаянно принималось искать ее среди вошедших в комнату в надежде увидеть любимое лицо вновь… А на завтра все продолжилось. Так Оно ждало ее каждое утро…

— Ну и день сегодня… Дождь стеной с утра до вечера!
— Да уж, погода словно с ума сошла! Ничего не видно за окном!
— Ой, да закройте же вы его, дует! И так пасмурно на душе!

...И никто так никогда и не догадался, что мир, который отражало окно, был теперь другим: не лучше и не хуже, просто он стал обычным. Таким, каким его видело большинство. Таким, каким он был на самом деле… Ну разве только дождь, который был не так-то прост и никогда не плакал без причины.

- А окно? — спросите вы… Что ж... Оно было немного художником, немного поэтом, а быть может, и немного философом. Всем понемногу…