Рифмы не пишутся, дни повторяются.
Мысли пластинкой лениво скрипят.
Стрелки не движутся, сны возвращаются.
Плотно сомкнутые губы молчат.
Нас ноябрём поглощает безмолвие.
Всюду прохожие и вот уже нет.
Утро по памяти пишет туманами тающий их силуэт.
Все шаги к пропасти могут быть лестницей.
Что приближала б к мечте.
Но остаётся с пропавшими без вести,
выпавший снег в январе.
Пропавшие без вести
© Copyright: Тамара Тайсумова, 2022
Свидетельство о публикации №222022700124
Свидетельство о публикации №222022700124
Рецензии