Дневник писателя или, когда мухи не в духе

02.01.2018.
Вчера новый год, а сегодня муха, потирая лапки, серила мне на компьютер. Серебристая окантовка экрана к вечеру была загажена черно-коричневыми точками в полной мере. Она ничего не боялась садилась, взлетала, перелетала с монитора на клавиатуру, ползала по кнопкам прямо под моими пальцами. Только чистоплюй мог пожалеть эту маленькую верткую сволочь и не размазать между буквами F и G.  Я был из таких… Скоро лето…
 
06.04.2018.
Уже несколько дней нет времени сесть за рукопись. Замучила рутина и неотложные дела. Кажется, что им не будет конца, впрочем, может это я сам откладываю ее, в надежде, что отсутствующие слова, и так теперь нужные, придут сами собой. Но увы, это самообман, ничто само собой не приходит, у компьютера нужно сидеть каждый день, не дожидаясь вдохновенных дев… Кажется, что до окончания осталось всего несколько страниц, но мне никак не удается маленький стишок, всего каких-то два четверостишья, ан нет, черта вам лысого. И поэтому пишу эту хрень. Чтобы хоть как-то поддержать себя в тонусе. На самом деле просто настала пора, когда нужно сделать выбор: либо заниматься сочинительством, либо продолжать столярить. Второе мне порядком за сорок лет надоело, а полностью от него отказаться страшно, голодать не привык, а получится ли из меня хороший сочинитель, это под вопросом. Писателем мне уже не стать, а сочинителем еще есть надежда. Сочинять хорошие сказки — это тоже непросто.

Как-то, в бытность мою художником, когда мне еще не было и двадцати, сидел я за этюдником у себя на даче и изображал сарай на соседском участке. Мимо проходили дети этого самого соседа, лет пяти-семи, посмотрели на меня, мое творчество и спрашивают: «Дядя Леша, а вы, что красите?», и подумал я, а ведь правда – крашу, накладываю краску на разные места на картоне кисточками, как еще это можно назвать письмо, рисование? Рисуют карандашами, пишут слова, складывающиеся в мысли, а художник просто красит… Не хочу никого обидеть из творческого братства, но, други мои – это же правда, мы все красим, раскрашиваем жизнь, кто-то хуже, кто-то лучше, но все мы создаем образы, нанося «коллер» на картонки, дощечки, холсты и прочие предметы в надеже взбудоражить сознание будущего зрителя. Также дело обстоит и с писательством. Кто-то пишет, кто-то сочиняет, правду жизни пишут, все остальное сочиняют, правда доносы тоже, пишут и поверьте мне, сочиняют так, что волосы дыбом встают от такого письма. И все, казалось бы, приличные люди, но всем надо жить, кушать: хорошо жить и сытно кушать, поэтому все теплые места в писательской среде, как всегда, оказываются занятыми, сочинителям не пробиться… Начали, что называется, за здравие, кончали как всегда, за упокой. Упокой его душу, говорят, помер человек и нет его, писатель он, художник, какой еще творческой профессии человек, а все пришел срок и нет ни писателя, ни художника. Есть люди, интересующиеся его творчеством и нет человека, понимающего его творчество. Напридумывают критики, глядя или читая то или иное произведение, мол творец имел в виду человеческую слабость, обличенную в его многогранную действительность, а художник ничего такого и не думал, просто показал мирскую палитру бытия, где одна скотина плюнула на пиджак другой такой же и все, весь так сказать коленкор, потому что сам был редкостным негодяем. Говорят, же: «Понравилась картина, - не знакомься с художником!»

20.07 2018.
Зачем пишу? - А кто его знает, сочиняю себе помаленьку, как карандашом на промокашке на скучном уроке, ученик крендельки разные вырисовывает. Я вот, например, всегда квадратики рисую и штрихую их в шахматном порядке, врачи говорят – болезнь, если бы рисовал там всякие рожицы еще ничего, а так - болезнь мозговая. Я в детстве ударился сильно затылком об пол в бассейне, думал голова расколется, - нет, не раскололась, хотя трещина в ней, наверно, все же была, теперь уже все равно, только иногда слова забываю и не могу запомнить имена и фамилии, по полгода иной раз учу. Учу, учу нет толка теперь вот здесь лежу в пятой палате. Ты не знаешь, доктор тот, что с усиками и бородкой он какой? Хороший? Я видел все к нему записываются, у него говорят, рука легкая, как на голову положит, так она у пациента враз слетает, от всех мучений избавляется. А к тебе сегодня приходили? Может поесть угостишь? Я эту баланду больничную уже есть не могу…

16.09.2018.
Вакуум. Полный. Голова девственно чиста от любых мыслей. Сижу в ступоре. Если я не мыслю, есть ли я вообще. Смотрю на свои члены: руки, ноги, они конечно, ко мне привязаны, даже двигаются по команде, руки вот стучат по клавишам, но меня все равно как будто нет и ничего не болит… Может я умер, только пока не знаю об этом. Правда, все слышу, может ли слух существовать отдельно от меня? ... Тогда кому он слышит? Если тому, кто умер, то зачем ему слышать всю хрень, которую несут вокруг покойника, если нет, то почему я ничего не чувствую… Ступор…

17.09.2018
К соседу опять пришли родственники. Вот что-то начинаю ощущать, новый запах, потекли слюни. Этот гад опять в коридоре жрет жаренную картошку и воняет на все отделение. Делиться, конечно, не будет. Когда родственники уйдут надо будет отобрать все, что осталось, пока скотина все не сожрал…

19.09.2018.
Меня опять привязали. Ничего не помню… Снова ничего не чувствую. Мысли, которые написаны -  не мои, потому что у меня нет никаких мыслей. У меня вообще ничего нет и мозгов тоже, их давно забрали инопланетяне, потому что нашим с земли мои мозги не нужны, своих им девать некуда, не то что чьи-то чужие. А жалко, мозги-то были почти новые, что называется не разу не надеванные. Я с ними только в первый класс-то и сходил на первое сентября, а потом убрал на антресоли, чтобы не попортились. Берег, хранил и надо же тебе, херак, под старость кому-то понадобились. Мне нет, а инопланетянам пожалуйста, нате вам здрасте… Нет точно не наши, нашим зачем, когда у каждого на антресолях свои есть, тоже почти новые, все же не дураки знают, что почем, берегу, мало ли подумать вдруг придётся, а здесь мозги как раз новые. Нет украли точно не наши, не с Земли…, хотя мог конечно и главврач с****ить, он на меня в приемной очень как-то пристально смотрел. Вроде даже на вес прикидывал… Он, Курва, точно мог. Свои-то, небось, просрал где-нибудь в институте или еще хлеще взял куда на пьянку покрасоваться и разбил как в поговорке: «Дай двум дуракам по стеклянному х_ю, один всю жизнь про_бется, а другой на следующий день разобьет!». Его, конечно, бедолагу жалко, но чужие мозги-то воровать тоже не порядок, а вдруг они хозяину понадобятся, хорошо нет, возьми и да, а их гаденыш главврач с****ил, потому как свои еще в бурной молодости потерял, и теперь сам в антресолях держит, а то еще хуже, носит, изнашивает, на извилинах протирает, и надо мной посмеивается – мол, ты тут лежишь без мыслей, слюни по подушкам пуховым размазываешь, а я в это время твои мозги пользую, как в детстве бабушкину швейную машинку. Она бывало только на рынок тебе за яблочками или за клубникой, а ты шасть в ее комнату и давай машинку швейную крутить, из себя такого шофера троллейбусного изображать… Нет не инопланетяне, точно главврач с медсестрой, вон как зыркают, фантомасов строят, но я то их сразу раскусил. Они черти мои мозги сперли, больше некому, зря я что ли пять лет служил в Морфлоте на корабле шофером… 

20.10.2018
У меня нет окончания, я в тормозе, потому что у меня нет финала, и не надо думать, что я не понимаю, что в тормозе и в ступоре это не одно и тоже, просто в тормозе звучит более тормозно, чем в ступоре ступорно. Кто хоть раз сочинял, меня поймет. Однако, к делу товарищ (товарищ пишется без мягкого знака), однако, почему? С мягким звучало бы намного мягче, а без мягкого звучит, но как-то не так, не по-товарищески, хотя, с точки зрения языка, правильно. Пусть товарищи не обижаются, это я не своим товарищам, а тем, за дверью, в кожаных регланах с маузерами на поясах. У меня прадедушка был из тех за дверью, значит и могу считать себя истинным борцом за светлое дело пролетариата, почти что настоящим партийцем, прям как настоящим дворянином. Ведь эти современные не партийцы из бывших считают себя бывшими дворянами. Там графьями, князьями, кутафьями, просто какими-то кремлевскими башнями. Я, когда хожу в Кремль, просто так и вижу кругом кутафьи, да графья разные, за что, спрашивается, мой прадед боролся, разве за то, чтобы я такую ахинею нес, или все-таки за свет в конце тоннеля, который мы видим, но не «осчущаем» (прим. Автора), потому, что он холодный и далекий, как голос древней реликтовой песни большого взрыва, который всех нас тогда и покалечил. Однако, что-то я совсем отвлекся, а сосед-то по палате, он все-таки мои мозги спер, некому больше.

07.03 2019
Давно не писал. Блокнотик мой сестра похерила из тумбочки, а я все понять не мог куда он, падла, запропастился. А тут давеча, иду мимо кабинета профессорского, смотрю моя тетрадка синенькая в крапинку у него на столе прям на видном месте пасётся, и он такой в нее смотрит и у себя в журнале какие-то пометки делает. Ну, думаю, профессор: «Мало ты мои мозги себе забрал так еще и тетрадочку мою потырил…. Надо, думаю, на профессора киллера нанимать».

Можно, конечно, его и самому ложкой в кадык сунуть, но тут дело тонкое надёжной ложки не достать. Мои все почему-то от одного моего взгляду гнутся и растекаются как часы по роялю у Дали. И рояль, полированный я на нем скользю все время, когда паркет натираю…. Что-й-то я про рояль…

 Ах да, в детстве гаммы учили мы с мамой, учили и мучили бедного я.
 А я просто плакал, здесь рифма накакал мне просится в тему, но я не свинья… Понесло, понесло меня куда-то, здесь кончаю, зовут на обед. Может в этот раз ложка не согнется…

 28.11.19
Скоро все заболеют, без мозгов-то долго ли…, а мухам раздолье. Сколько компьютеров не какано?!...

Лёха Хурма.