…Облака-словно куски ваты, пропитанные кровью. Истошный вой сирен воздушной тревоги. А затем комендантский час, безлюдные улицы и тишина, как на кладбище. Это реальность, страшная, как выстрел в затылок. Но вопрос «За что?» уже не возникает. Мы все получаем, что заслужили, даже если порой жизнь кажется несправедливой…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.