Тебя нет?..

— Отдайте мне этот портрет, — посмотрела я в заплаканные глаза женщины.

Она швырнула мне полотно с такой ненавистью, словно я отбираю у нее остатки самого дорогого. Хотя она не имеет права владеть этим. Подбираю холст и смотрю в изображенные на нем задорные карие глаза. Прижимаю к груди и выхожу во двор.

Десятки незнакомых людей в черном. Только я выделяюсь из толпы в белом платье. Ловлю косые взгляды. Подхожу к гробу и опускаю руку на закрытую крышку. Сжимаю воздух.

Эти люди считают меня пустым местом, а сами и половины о тебе не знают. Иначе зачем они пришли в черном? Ты ненавидел этот цвет.

Мне никто ничего не сказал. О твоей смерти узнала случайно и сама пришла на похороны. Меня всегда недолюбливали в твоей семье, не смирились с нашей дружбой. Хотя я знаю, что мне просто не хватило сил признаться тебе в том, что испытывали мы оба.

— Куришь? — ощутила незнакомую ладонь на плече.
— Нет… А хотя, да, курю, — в ответ мне вложили сигарету в ладонь. Поворачиваюсь, прикуриваю. Откашливаюсь от непривычки.

Когда ты не выходил на связь, и я приехала скорым ночным поездом, я видела на вокзале твой силуэт, но не успела нагнать. Почему я должна верить тем, кто хоронит тебя в закрытом гробу?!

— Это все бред. Там не ты, — прошептала одними губами.

Опускаюсь на колени возле твоей могилы. Сегодня пять лет. Я до сих пор не верю, что там, под слоем земли, лежит твое тело. Каждое утро завариваю тебе кофе и ставлю рядом с портретом, на котором изображен ты. На том, который я написала почти семь лет назад.

— Я теперь невеста, — опускаю виновато голову, — не сердись на меня...