Последняя атака

Последняя атака.

Не ходил, не знаю.

А воспоминания детства рисуют наш старенький двор, мы, тюбитейки и панамки нашего двора, с деревянными шашками наголо несемся в атаку. Впереди наш командир, наш Чапай, Вовка, по прозвищу Кунц. За Ленина! - кричит он, - бей белопузых. Мы рубим белых. Они лупцуют нас.  Потом, после боя, в синяках и ссадинах,  весело несемся с улюлюканьем и криками под колонку, напиться холодной воды, остыть, смыть вкус победы. И горечь поражения. Вместе. Через много лет станет понятно , что белопузые - это тоже мы.

Теперь же,  после начавшейся войны.
Нутром чувствую, перед атакой , так говорят , одни мобилизуются, чувствуют адреналин, глаза блестят. Другие трясутся. Гнутся ватные ноги. По спине холодной струйкой потек пот.

Я наверное из других.
Смогу, сумею ли я встать , перебросить свое, почти шестидесятилетее тело, через бруствер, зная, что на флангах, впереди, пулеметчики уже давно  пристреляли каждый камешек, каждую ложбинку и с нетерпением греют курки.

Смогу ли я.

Ведь тот пулеметчик - твой вчерашний друг.


И выбора нет.