Открытка из прошлого

Звук дверного звонка разбудил лежавшую на неразобранной кровати, свернувшись калачиком женщину. Поднявшись, она удивлёнными красными глазами осмотрелась; в утреннем полумраке на стекле иконы с ликом Пресвятой Богородицы увидела блики света фитиля горящей лампады. Почему горит лампада? Почему постель неразобранная и я одетая? Перевела взгляд на старинные, любимые её Володей, огромные стоящие на полу с удивительным боем часы, а они словно ожидали её взгляда, щёлкнули и начали свою мелодичную песнь счета времени. Раз, два,… семь. Пора вставать. Но почему звонок? Наверное, приснилось.   
Но звонок повторился. 
Кто бы это мог в такую рань?
– Володь сходи, посмотри, кого там… – потянулась рукой в сторону лежащего мужа и, ощутив пустоту, как ужаленная отстранилась. Только теперь до неё сознания дошло то, во что она не хотела верить; Володи больше нет и она, давясь слезами и причитая: – Милый, любимый, как же так… –  растянулась на кровати.
В этот раз звонок был длительным и настойчивым.
– Иду, – простонала, поднимаясь, женщина, но звонок не унимался.
– Да иду же, – повторила, на  ходу поправляя платье, словно ранний утренний гость мог слышать её слова.
 Открыв дверь, она замерла от неожиданности. Перед ней стоял молодой мужчина с улыбкой на устах и огромным букетом белых роз.
– Это вам, – протянул он цветы.
– Вы ошиблись. Не…
– Муж ваш велел передать.
– Как? Мой муж три месяца тому, как умер…
– Простите. – Смутился гость, – я водитель по доставке подарков из магазина цветов. Букет роз в нашем магазине заказал ваш муж и распорядился вручить в семь часов утра двадцать первого сентября. Открытка вот ещё запечатанная, но подписанная: «Моей любимой Олечке» и указан ваш адрес. 
Женщина, рукой ухватившись за дверной косяк, медленно опустилась на пол. В голове, словно в калейдоскопе: «После осмотра у врача, заметив на моих глазах слёзы, Володя загадочно улыбнулся: – что ты, всё нормально…». Это он в тот день узнал диагноз – рак третьей степени, поняв что жить остаётся считанные дни, чтобы меня не расстраивать…
 – Вы простите меня, простите… – извинялся мужчина, помогая женщине подняться.
– Спасибо. Ничего, – ответила женщина с мертвецки-белым лицом,– я сейчас.
Поднявшись, она глазами полными слёз посмотрела на водителя, бережно взяла  букет в руки и прижала его к груди:
– Мои любимые. Володя всегда мне дарил только белые розы… Прочитайте, пожалуйста, что написано внутри открытки, – еле шевеля губами, попросила Ольга.
Мужчина осторожно вскрыл открытку и начал читать:
– Любимая, с праздником тебя! Извини… – глаза водителя повлажнели, голос задрожал, – изви-ни-те, са-ми прочитай-те, – трясущейся рукой протянул открытку женщине.
– Пожалуйста, читайте, – попросила женщина жалобно глядя  на него.
– Из-ви-ни, – дрожащим голосом продолжил он, – что не могу лично тебя поздравить с нашим праздником – сорок лет вместе! Будь счастлива любимая!
Ольга, теряя сознание, упала на пол. Розы выпали из рук и белым покрывалом прикрыли несчастную женщину…


***