22. Эпилог

 
Светало. Половина пятого утра…

"Четыре тридцать. Утро или ночь?
И этот вздох – в пределах сна глубокий.
И сон – как жизнь. Во сне нельзя помочь.
Одно лишь можно – передвинуть сроки.
Четыре сорок. За окном светает.
О чем она сейчас и не мечтает?"

Эти строки, ворвались в сознание из глубин памяти.
"Виктор Коркия. А ведь с его стихами, я познакомился именно тогда и там"…
Практически седой, коротко стриженый, лысеющий мужчина,  повернул голову.
Двуспальная кровать. Его половина не тронута. На второй, спиной к нему, спала жена.
Смугловатое плечо, предплечье, на фоне цветного пододеяльника. Темные волосы на подушке. Ямочка на затылке и тонкая блестящая полоска цепочки. Он с нежностью смотрел на нее.
 Затем зажмурился,  открыл глаза и отвернулся обратно к монитору.
Спит... Пусть спит... Так лучше...
Андрей откинулся в кресле, и отодвинул от себя клавиатуру.
Он писал уже несколько часов.
Хотелось пить, бутылка с водой иссякла. Но вставать, не завершив, не хотелось. Тупо ныла голова, отдавая болью в глазницы.
Он снял очки и помассировал пальцами  переносицу.
Затем, пару минут сидел уткнувшись лицом в ладони.
Давление. Возраст. Усталость.
Рука потянулась к таблеткам, как когда-то к сигаретам, но блистер был пуст.
Тихий шум системного блока, в утренней тишине, казался оглушительным...
Со мной ли это было?
Всё то, что вместилось в "Документ Майкрософт".
Как бы это назвать? Хотелось как то ярко и выразительно.
Но в голову ничего не шло.
Он прошёлся ладонью по остаткам волос...
Где моя шевелюра, которую она так любила перебирать пальцами? Осталась где-то там...
А что, может попроще, без вычурности?
Всего то полтора месяца...
И целая жизнь.
Чья жизнь?
Моя?
Её? 
Наш был только год. И счастливых было лишь 5 - 6 месяцев. А далее охлаждение... Моя навязчивость… И расставание…
Та, последняя встреча, лицом к лицу. Словно сквозь толстое витринное стекло.
Холод. Опустошение. Одиночество...
Но ведь это у меня было! БЫЛО!
Шесть недель. Всего шесть недель...
Нет. "Шесть недель юности".
Почему, лишь спустя годы, понимаешь что был счастлив? Именно тогда счастлив...
 Руки  сами потянулись к клавиатуре.
Клик клик клик... Enter.
Имя файла изменено.
Надев очки, Андрей снова начал читать написанное.
Хорошо что сразу поменял имена героев.
Под собственными писать не так просто.
Инга стала Ирой, Ириной.
А вот как именовать себя?  Да! Друг, одноклассник, Миша,  Михаил.
Назову-ка героя так...
Пощелкивало колёсико "мышки", строки бежали по монитору.
Затылок ломило.
Ладно, под душ и все пройдет.
"Все пройдет… И печаль и радость"... Наваждение...
После 50 лет, тяжело оставаться более менее бодрым, плюс  бессонная ночь.
Но оно того стоило...
Я снова прожил это заново...
Я пережил...
Но для чего? Для кого я всё это писал? 
Для жены? Нет. Даже не представляю, как можно подобное жёнам показывать?
Для Инги? Нет. У неё своя семья. Муж, взрослая дочь, своя собственная счастливая жизнь, и дела ей нет до литературных изысков кого-то из "бывших".
Для Ромы с Ольгой? Конечно нет. У них уже внуки. И эта история им неинтересна.
Ответов не было.
Для себя?
Именно для себя...
Без надежды когда либо показать это кому-то ещё.
Однако былого отчаянья не было.
Это моё, только моё...
Это мой "крест" и моя память...
Простая человеческая память.
Это останется со мной...
Это уйдет со мной...
Может следующий раз, я опишу всё это иначе?
Может быть...
И снова проживу эти дни?
Может быть...
Я отпущу прошлое и начну жить настоящим?
Может быть...
Сохранять файл расхотелось...
Андрей снял очки. Хотел положить на стол, но вдруг передумал. Сложив их, отправил одну дужку за вырез футболки, оставив их висеть на груди.
Поднял правую руку вверх и описал круг оттопыренным указательным пальцем…
Грустно улыбнулся...
Затем осторожно коснулся пальцами левой руки, мочки уха.
Пусто...
Время перемен не наступило...

Пальцы набрали на клавиатуре нужную комбинацию и безжалостного нажали "Delete"...
                ***
1987- 2021.