За пределами безмятежного,
За обугленной кромкой небес,
Мы себя принимаем по-прежнему
Не внимая присутствию "без".
И тропинка узка словно лезвие,
И слова безнадежно пусты,
И порывы души бесполезные
Придорожные треплют кусты.
Красным соком раздавлена ягода -
Оттереть не надейся, пятно
Обжигает, как горькое снадобье,
Не спасает, не лечит оно.
Бессознательна тяга бесовая
Убежать, где-то спрятаться здесь,
Или голос заплаканной совести
Позовёт, чтобы не было "без".
Без
© Copyright: Владимир Комогорцев, 2022
Свидетельство о публикации №222030701817
Свидетельство о публикации №222030701817
Рецензии