Реже бьётся...
Сердце болью окровавлено.
И душа тоской вся измучена –
В рутины ворох закручена.
Песни петь – уже нет желания,
Ночью тихою – обожания.
Письма все до дыр зачитаны:
Что писал тебе, что писала ты.
Всё себе напридумывал,
Сам себя загнал – посадил на стул,
Сам включил я рубильник тот
И впустил в себя пару тысяч вольт.
Вновь читать её – кровь в мозгу кипит,
Кислотой слеза на щеке шипит,
Но возврата нет– ждать четыреста,
Как долга-длинна ты,моя верста!
Только вспомнится ль, что во вторник день?–
Младо дерево превратится в пень,
Кроны зелены все в труху уйдут,
Я приду и что? Вдруг меня не ждут?
Слово дал – закон!– Выполняй дружок!
За любовь пошёл, не за пирожок.
Сто снегов пройдут,– на четыре множь,
А весной они превратятся в дождь.
Чистым будет он, будет радуга,
Она все цвета дарит тем снегам,
Но один из них выбивается –
Двести первым он называется.
Он по следу их, вверх и вниз спешит,
Счастье не своё всё ворошит, ворошит...
Свидетельство о публикации №222030800007