А ветер сквозь ветки летит,
Задевая, срывает кору.
Душе больно, но промолчит,
Раны утихнут к утру.
На стёклах узоры - январь,
Прошёл месяц, начался другой.
Листы не жалел календарь...
Вот и Март, но какой-то он злой.
Всё также узоры на окнах,
Дружбу ведёт с ледяным...
Подруга ждала же другого,
Представляла Март внеземным.
Срывала, бросала картины,
Было в них много цветов,
Мрачными стали витрины -
Шептали, что друг нездоров.
Температура, ещё и ангина,
Не придёт он её полечить...
И нет под рукой аспирина,
И не с кем поговорить.
Стучится душа, но неслышно,
Устала, сидит в тишине,
Стук в дверь. - Открой, не обижу!
Грустный Март стоял в стороне.
Март
© Copyright: Людмила Митченко, 2022
Свидетельство о публикации №222031001556
Свидетельство о публикации №222031001556
Рецензии