Дома я работать не могу,
Сяду как за стол - пустое дело.
Сам себе - иголочка в стогу.
Мысль моя зацепится ль за тело?..
Вот ты уж сидишь и крепко спишь,
А душа - в сиреневом тумане.
Все в руках судьбы мы - фишки лишь,
Выплески страстей на тонкой грани.
Кажется нам, будто... впрямь живём.
Всё - не настоящее, наверно!
Я ли управляю... кораблём,
Он ли мною правит планомерно...
Как же всё загадочно, друзья!
Правда или сон, что происходит?
Грань, в которой я живу, скользя,
Может быть сплетением «мелодий».
Кто там за порогом-то стоит?
Вдруг всё и совсем сплошная липа.
Бог устами жизни говорит
Простенько, прозрачно... и без скрипа.
2013 г.
Не липа?
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222031000344
Свидетельство о публикации №222031000344
Рецензии
