В работе не жалея сил,
весёлою весной
я уголь блещущий грузил
на станции одной.
А было мне семнадцать лет,
служил я в артполку,
я в лёгкий ватник был одет,
прожжённый на боку.
Я целый день лопатой скрёб,
я грёб, углём пыля.
И были чёрными мой лоб
и щёки от угля.
Я запахом угля пропах,
не говорил, не пел,
лишь уголь мелкий на зубах
пронзительно скрипел.
Когда ж обедал иль когда
из банки воду пил,
то чёрною была вода
и чёрным хлеб мой был.
С лицом чумазым средь трудов
я рад был той весне.
Но девушки из поездов не улыбались мне.
Вдаль улетали поезда,
как в фильме иль во сне:
мелькнут, и только и следа –
дымок на полотне.
Хотелось крикнуть, что есть сил:
- Постойте, поезда,
ещё, ещё я не любил
на свете никогда!
Уголь - стихотворение Евгения Винокурова
© Copyright: Александр Бельский Город Орёл, 2022
Свидетельство о публикации №222031100719
Свидетельство о публикации №222031100719
Рецензии
