А мне не пишется, родная...

А мне не пишется, родная,
то снег с небес, то дождь...
Тебя, то лето вспоминаю
и юбку твою клёш,

что распускалась одуваном,
когда вертясь волчком,
смешаться кровь твоя желала
с настырным молоком.

2022, весна.


Рецензии