Кисть моей судьбы

Ты осуждаешь меня, я знаю. По правилам твоего кодекса я безнравственная предательница, эгоистка,  лгунья и бог знает, кто еще. Для меня это не новость. Ты ведь привык к однозначности. Или черное, или белое. Оттенков у твоей жизни нет. А стало быть и у моей быть не должно. И я просто не знаю, какими словами объяснить тебе, что это самое большое заблуждение.
У моей жизни всегда была палитра. Я смешивала цвета, трансформируя их в эмоции. Где-то ошибалась, понимала, что это не мое. И пробовала снова. Так мазок за мазком рисовалась картина моей судьбы. И мне это нравилось. Нравился сам процесс. Я чувствовала, что я живу. Что могу что-то переделать,  доделать, изменить, исправить. И благодаря этому моя душа летала. Она знала, что ей есть, что узнавать. Есть, что чувствовать. И есть, к чему стремиться.
Но ты подумал, что взять и отобрать у меня кисть, сказав, что я не умею рисовать - это единственно верное решение. А теперь ломаешь голову, почему вдруг я стала другой. Но ведь это не вдруг произошло. Внутренние перемены не случаются молниеносно. Они зреют, как нарыв. Сначала где-то глубоко внутри, там, где не видно, но ощутимо. А со временем выходят на поверхность. И вот тогда становится больно.
Загнать человека в угол легко.Легко бить словами, унижать безразличием, терзать молчанием - для этого много труда не нужно. А вот понять, почему тебя больше не ждут, не хотят видеть и не проявляют заботы - это сложно. Поэтому для таких случаев есть красивая фраза "ты просто меня никогда не любила". Ведь с этим пониманием ужиться намного легче, чем с мыслью, что ты своими руками эту любовь задушил и уничтожил. А в какой-то момент просто появился тот, кто молча вложил в мою руку новую кисть...
Но ведь это предательство? Или замаскированное спасение?...Пусть каждый решит сам...