Мой груз

Вечер. Яичница. Соль в западне.
В марте все кошки поют при луне.
Царь Соломон, дай скорее ответ,
Как дописать мне последний сонет.

Грустно сегодня… Екклезиаст,
Кто-то мне завтра руки не подаст.
Снова со мной этот нонконформизм,
Или опять будоражит цинизм?

У Соломона виски в серебре –
Любит, как видно, гулять в декабре.
– На, посмотри, в сундуке весь мой груз!
Как ты оценишь? – По-моему, грусть.

– Нет, я не верю! Там радость одна!
– Ну а капризы? А смерть? А война?
Тихо вдруг стало в каморке моей,
А Соломон пробасил у дверей:

– Тут вперемешку добра твоего.
Ты на весы положи – кто кого?
Деточек – в радость, разлуку – ту в грусть.
Что тут еще? Как огромен твой груз!

– Встречи, веселье, друзья и беда –
Поровну всё получается, да?
– Ненависть, ложь, невнимание, стон –
Знаков плохих тут большой эшелон.

– Как же так вышло? И это всё я?!! –
Он улыбнулся, ватрушку жуя:
– Груз твой недобрый исправит любовь:
Всё побеждает она, даже боль.

Ты положи всю любовь на весы. –
Сердце притихло. Умолкли часы.
– Вот… Положила. – Единственный шанс: 
Стрелка капризно скакнула – баланс!

Вот и светает. Фонарик погас.
Книгу захлопнула. Екклезиаст.
С крыши скатилась шальная звезда,
И не тверди мне, что всё – суета…