Весна идёт. Весне - дорогу!

- Можно я тебе прочитаю, что сегодня написала?-спрашиваю дочь, позвонившую мне.
Она явно без особого желания, но вежливо интересуется:
- А что ты написала?
- Стихи.
- А, стихи! Стихи - можно! - отвечает дочь обрадованным голосом, понимая, что сие не будет длиться долго.

И я начинаю читать проникновенно, с выражением, чувствуя, как постепенно слезы подступают к глазам:

Как жить, когда земля уходит из-под ног,
И тьма кромешная пугает,
И человек уже не понимает,
Где зло сокрыто, а где - Бог?


Мир сложен, я, увы, проста.
Сама себе помочь не в силах.
Такая боль в душе, такая маета,
Что погибаю в собственных руинах.


Мой мир разрушен мрачностью времен
И ложью - ей пронизано пространство.
Нет знамя моего среди  знамен.
Нет у меня родного государства.


Чужая всем, и мне они чужды.
Свои - потеряны в дороге.
Бреду, не ощущая жажды и нужды,
Не чувствуя, что в кровь разбиты ноги.

Такая боль... и некому сказать!
Молчу, молчу. Ведь велено молчать.

На последних строках едва сдерживаю рыдания. Замолкаю. Жду.

- Хорошие стихи. Молодец. Правда, хорошие. Но ты же не молчишь. И, похоже, мама, сегодня опять полное погружение в тему? - иронично спрашивает дочь.
Улыбаюсь:
- Да, точно, полное погружение.
Потом спохватываюсь:
- А я всё и всегда делаю с полной отдачей! Я и работаю так. С полным погружением и самоотдачей!
- Вот и умница! Но, согласись, сейчас скатиться в бездействие - самое простое.
- Но мне, правда, ничего не хочется! Ничего!
- Надо выходить. Просто сделать небольшое усилие и маленький шажок. Пока так. Маленькими шашками.
- Как мы будем жить? Я осталась без работы, а сейчас наступают такие сложные времена! 
- Знаешь, сегодня днём солнце пригревало уже как-то совсем по-настоящему. Такое яркое весеннее солнышко. Не переживай. Справимся.
  И вдруг, в одно мгновение, мне стало удивительно  хорошо и спокойно.
  И жизнь перестала казаться трагичной и страшной, а собственные стихи показались излишне надуманными. Увлеклась, одним словом.
Что это я, в самом деле?! Весна идёт.