Моя весна...

Не люблю мартовскую весну - заспанную лохматую пацанку, в огромных башмаках на босу ногу, с распахнутым воротом и сползшей набок беретке. Бесцельно разгуливает она по улицам, кормит голубей и разбивает каблуком лужи по утрам, ёжась от холода.
Хочется встряхнуть замухрышку за худенькие плечи, огладить торчащие в стороны волосы да поучить уму-разуму: а не хочешь ли прибраться на грязных улицах? Лёд со снегом с тротуаров скинуть?
А когда-то в детстве мы дружили с бесшабашной девчонкой. Заверну, бывало, за угол дома, где не видно с балкона маму, засуну в карман ненавистную шапку, и бежим в школу. Рука в руке. Мороз пощипывает, а нам всё одно - весело! Весна же…

Теперь тепла хочется. И уюта.

Апрельская весна милее. Это уже не глупая девочка, а юная девушка-подросток - румяные щёки, еле заметные округлые формы. Крепкие ноги мягко скачут по лужам и ручьям с шумными талыми водами.
С ней можно приложиться ухом к яблоне и услышать, как просыпается жизнь внутри могучего дерева, потрескивают почки. С наслаждением втянуть в себя берёзовый сок, что бежит по стволу, как молоко из переполненной материнской груди.

И вот в мае является на свет Божий моя весна - изящная молодая женщина. Каждый жест её, каждый взмах ресницами волнует сердце. Весь мир у ног красавицы: дождь – у неё на посылах, цветы и травы - в служанках.
В ярком сарафане мелькает прелестница то тут, то там, звенит, клокочет, зовёт на землю. Ты вспоминаешь слова бабушки - весенний день год кормит - и скачешь по участку, как бестолковая ящерка, пытаясь успеть за день тыщу дел. Вечером валишься с ног от усталости, но засыпая, думаешь: «Какое счастье - дружить с майской весной».
 
За окном снова метёт - чищу и прогреваю машину. Но из покосившего сугроба - уже не хищный оскал, а унылый потерянный взгляд зимы.
 
Недолго ей осталось верховодить. Весна смело атакует. Знаю - победит. Непременно.