Урок 12 - Рождение поэта

Не начатые строки. Ещё страшно.
Дневниковая тетрадь ещё заполнена эмоциональными выкриками и взаимоисключающими умозаключениями. Отрицается реальный мир и не удовлетворяет собственный фантазийный.
Тысячи не сложенных стихов. Слова быстрым потоком проносятся, шумят. Ласкают, бьют, ворчат… Как их уложить в ряд, втиснуть в размер?
Попробуй сладить с ними!
Вот они построены в такт и даже в рифму. Читаешь – не то… Слова были как поле нежных цветов, а сложились не в венок, а в колючий куст.
Ты не поэт.
Твоя торопливая рука разбросала буквы и накидала восклицательных знаков, но получилось грубо и глупо.  Ты не смог удержать словами хрупкую мечту. Потерялась недослушанная сказочная песня, умчался призрак серебристого счастья. Ты не смог передать то, о чём болело сердце.
Слова не раскрыли бутон, в котором прятались феи.
Слова стали масками, скрывшими звёзды любви.
Ты всё ещё не поэт.
Сколько раз можно снова и снова погружаться в жгучую непонятную тоску, томиться бесконечной тревогой и грустью, так, что невозможно дышать. Холодной рукой тебя касается вечность.
 Ты жив? Ты умер? Ты воскрес? Никогда ещё ночь не была так безнадёжно темна, а день так пронзительно ярок.
Почему ты кричишь? Почему ты плачешь? Почему смеёшься?
Потому, что цветок раскрыл лепестки, из кокона вылетела бабочка, из смутного рокота и
золотого солнечного луча сложились строчки. Строчки встали в строфы, строфы стали догонять одна другую, получилось стихотворение, твоё первое творение.
Зазвучали струны, натянутые между тем миром и этим. Они ещё тонкие, их ещё мало, но ты уже понимаешь, как больно и как сладко пробуждать звучание этих струн.
Понимаешь, что ты уже не можешь не быть поэтом.
Ты ещё долго будешь прятать свои стихи, как нечто постыдное, неуместное в реальном мире. Будешь преодолевать панический страх быть раскрытым, обнажённым, раздавленным недоброжелателями, быть осмеянным и отверженным. Этот страх пройдёт с обретением мастерства при взрослении.