Последний танец

(Посвящается Богданке Нещерет и Алексею Мозговому).

Как много можно сказать в танце. В танце можно без слов признаться в любви или навсегда оставить частичку себя в личности другого человека. Две фигуры, кружащиеся в вальсе, о чём думают они в эти секунды? Разве надо о чём-то размышлять? Стоит наслаждаться только этой минутой вечности. Ты вкладываешь свою руку в руку партнера, и тем самым расписываешься в собственном доверии ему. Важна только эта минута вальса, ведь никто не знает, что будет потом. И не надо знать. Пусть радость танца останется в сердце. В сердце запечалятся все яркие мгновенья и, главное, память о человеке.

Ты впитываешь своей душой его улыбку, походку, взгляд и немного характер. Для того и создан танец, эта великая мистерия, вокруг которой концентрируется неимоверная энергия и сила. Танец поет, танец кричит, танец пламенем зовёт каждого из вас в свой мир. В его мире царствует игра, смех, счастье. Войне никогда не было в нем места. Может быть поэтому эта пара перевернула все законы бытия? Война и мир слились воедино в их танце.

Белый ангел 14 лет кружил вокруг ополченца. К ней пришёл её легендарный командир, прославившийся ратными подвигами и честью истинного русского офицера. В глазах ребёнка он мог быть полубогом. Но эта девочка давно не считала себя ребёнком. У неё были серьёзный взрослые глаза. Вдумчивые и немного грустные. Такие глаза бывают скорее у старцев, прошедших все тяготы своей доли. Взрослые глаза не покидали ангела, но её улыбка в эту минуту радовала присутствующих и светилась счастьем. И было чему радоваться. Легендарный командир принял её предложение на танец.

Его походка была размеренной, шаг выверен до каждого сантиметра. Шаг воина, которого невозможно было сбить с пути. Командир подхватил белого ангела, и вместе они сорвались в высь. Туда, где их никто не мог достать. Ни война, ни мор, ни любопытствующие глаза. Вальс закружил их между облаками в своем чарующем такте. Два человека, расправив свои крылья, парили на невиданных высотах. Первый круг, второй, третий… На их лицах не было фальшивой улыбки, которая так часто встречается у людей в качестве дежурного приветствия. Нет, это была настоящая улыбка, которую можно было показать только в танце.

В танце она могла сказать ему: «Стоять!». И он послушно стоял. Он, легендарный командир, который руководил целым ополчением, исполнял приказ своего милого ангела. Такие мгновения не забываются. Они живут в памяти и передаются из поколения в поколения. И вместе с ними живут ушедшие от нас люди. Люди, которых мы любили больше жизни. Которым были готовы отдать всё что было и чего не было. Ради которых можно было пойти на подвиги и отдать жизнь лишь затем, чтобы не потерять. Чтобы они жили и радовались на земле, пока ты дожидаешься их на небесах и оттуда наблюдаешь за их радостью и печалью, приходя в трудную минуту на помощь. Это нетрудно сделать, пока память о тебе живёт в сердце. Пока тебя чтят как героя или просто любимого человека.

– Дядя Леша, приходи ещё, я тебя буду ждать! – прошептал милый ангел, когда их вальс подошёл к концу.
– Я обязательно вернусь. Храни меня в своем сердце. – ответил он и обнял на прощанье.

Это был их последний танец.

На войне враг исподтишка убил его.

Она долго плакала на могиле. И по завету хранила в своём сердце. Прекрасное дитя со взрослыми недетскими глазами, которое видело обстрелы, трупы людей, разбитые бомбами школы и детские сады. На войне взрослеют быстро. Через некоторое время её записали почётным рядовым в тот же отряд, которым командовал легендарный командир. Память о нём обжигала и требовала деятельного участия в судьбах бойцов. И стихи словно искры в пламени весны поднимались из неведомых глубин тихой затаенной боли. Эта боль подталкивала писать прекрасные строчки, которые резонировали с болью каждого ополченца. Её рифмы были замечательны, они обжигали и заставляли обращать внимание на прежде неизвестные закоулки души небольшого, но богатого внутреннего мира человека, в котором дядя Леша был жив и смеялся вместе с ней в том последнем танце, танце двух близких родных сердец.

***
Растает скоро силуэт,
И только образ… только образ…
Оставит в памяти свой след,
Под непрерывный грома возглас.

Под силой ветра и дождя,
Лист оборвётся… оборвётся…
Как в знак прихода сентября,
В траве с другой листвой сплетётся.

Всё дальше дни без туч и гроз,
Но ты всё помнишь… ты всё помнишь…
Июльский запах нежных роз,
И лёгкий ветерок всего лишь.

Судьбы ненастья впереди,
Но только небо… только небо…
Подарит солнечные дни,
Каким бы дождь и ветер не был…