Вас уже Тысяча, а я Один

Вас уже целая тысяча, а он всего один.

Один со своими мечтами и рвениями, амбициозность во плоти, дым над водой и горы мрака, но с ароматом розмарина, тмина, бергамота.
Да… наверное достаточно мрачен в своих стихах или музыке, но пока еще не умеет ковать творческие изделия из всех эмоций. Вытирая пот с лица, освещенного раскаленным горном, с шипением и паром, опускает в воду горечь, комом в горле надоевшую.

Один. Обычный человек. На обычной работе. Ест обычную еду и спит в обычной кровати.
Ведь так хочется рассказать, как виден и слышен этот мир. Находя время по ночам, наждачной бумагой шлифуя по умениям, оттачивая все свое с нуля. Пыль и едкий запах глотая.

Как писать? Как считать ритм? Никто не учился творить. Может поэтому порой бывает так криво и как-то неловко, главное ведь, чтобы не кривил душой?

Один. Если не здесь и не сейчас, то позже просто уже не успеть.
Страх утонуть в обычном - страх такого обычного человека. Маски на лицо и псевдоним, отрицание всех качеств присущих власти над вниманием, или звездная болезнь наоборот?
Лишь разрыдаться на плече… Открыто, шёпотом, не навязчиво, не с билборда, не в сториз, не в трендах…

Один, на полке с запыленными книгами. Между грампластинок затерялся. Оставлен в кассетном плеере, под кроватью, в старых и пахнущих дешевым пластиком, наушниках.
Один, по радио, на неизвестной волне, после полуночи. Или в альбоме, там на фоне, что даже и не разглядеть.

Но ведь так важен момент. Хотя бы один.

Так важен ответ, или важнее вопрос?