Я, бывало, искал на лугу
Красоту синеглазого мая.
Эту память, как клад, берегу,
Под февральской метелью шагая.
С каждым днём всё яснее Восток,
И всё менее страсти у вьюге.
И всё зримее вижу цветок
На лугу, что сам просится в руки.
Будто вижу его синеву,
Будто запах я тонкий вдыхаю.
И спиной будто пав на траву,
Я душой в синь небес улетаю.
Грёзы
© Copyright: Владимир Зюкин, 2022
Свидетельство о публикации №222032200768
Свидетельство о публикации №222032200768
Рецензии