Двухдневный кефир

Хочется блевать

Из меня изливается поток: поток чего-то неизвестного, непонятного. Понимаю, что нет смысла писать, ибо через несколько лет буду жалеть о написанном (как жалею сейчас о записях 2014-2019 годов), но все равно пишу, чтобы вылить из себя эту мутную жижу.

Просто поток сознания: бессвязный, бессмысленный, никчемный, пустой. Так мало в том, что я читаю, чего-то увлекательного, за что с интересом можно было бы уцепиться. В теории они мне нравятся: Шопенгауэр, Сартр, Хайдеггер, Ницше… Но как возьму в руки книгу, сердце сжимается невыносимо больно и нет сил прочесть даже один абзац; хочется швырнуть книгу об стену, порвать ее на куски, изрезать ножом… Бесит…

Все как-то скучно… Даже любимый рассказ, написанный мною около года назад, я перечитывать уже не могу, хотя писал его САМ; он мне нравился когда-то, но сейчас понимаю, что это полная чушь. Психика очень изменчива. Или просто мы увлекаемся лишь новым?

Я запутался. Я в творческом тупике. Нечего писать. Почти не о чем поговорить даже с близком и единственным другом А., который почти может меня понять. Когда встречаемся, говорим о какой-то ненужной никому ерунде, переливаем из пустого в порожнее. (Однако, несмотря на это, важно признать, что последняя наша встреча была плодотворной, но скорее для него, чем для меня; из нее я вышел каким-то необычайно пустым, хотя раньше все было ярче и краше.)

Перечитываю свои старые стихи и ничего не екает в душе. ПУС-ТО-ТА. А ведь когда-то я думал, что это шедевры. Почему-то я могу наслаждаться искусством (музыкой, поэзией, прозой) только на первых порах восприятия, потом все это делается безынтересным… Вот и живу, как идиот: судорожно ищу в YouTube лекции для новых впечатлений. Включаю одно – скучно, другое – фу, третье – бяка какая-то… Замкнутый круг… Редко-редко что-то просвечивается из этой психической серости, а потом вновь тьма, мгла, темнота СКУ-КИ…

23.03.2022

Изображение: