Автор

Автор

Народу в электричке было немного. Напротив меня сидел мужчина, не молодой, но и не старый, правильнее сказать, в годах — явно за пятьдесят. На коленях он держал черную сумку, а сверху на ней лежал букет белых гвоздик. По громкой связи объявили мою остановку, поезд начал тормозить. Я поднялась.

— Девушка! — остановил меня мужчина. — Пожалуйста, возьмите цветы!

Он протянул мне букет, а я замешалась.

— Берите, берите, — в его глазах было столько нежности и доброты, что я не смогла отказаться.


Дочка разучивала на фортепиано новый этюд, муж, как обычно, сидел за ноутбуком. Я чмокнула дочь в щеку, пошла на кухню налить воды в вазу.

— Откуда цветы? — оторвавшись, наконец, от компьютера, поинтересовался муж, когда я ставила в вазу букет.

— В поезде подарили.

— А если серьезно?

— У Сан Саныча юбилей, ему много цветов принесли, вот он женщинам раздавал.

— Понятно, — он снова повернулся к монитору.

Я приготовила ужин, мы поели, дочка ушла в свою комнату, а муж снова завис в соцсетях. Я вышла из душа в слегка распахнутом халате, чтобы были приоткрыты некоторые части моего тела. Подошла к мужу, тронула его за плечо.

— Ты как, спать собираешься?

— Да, да. Иди, я сейчас.

Я все поняла и ушла в спальню. Одно и то же, и уже не первый год. До двух часов ночи сидит в своих чатах. Когда последний раз выполнял свой супружеский долг, я уже и не помню. Говорят, если муж теряет сексуальный интерес к жене, у него есть другая женщина. Но я этого не замечала. Он постоянно дома, работает дистанционно, а когда не работает — виснет в своих соцсетях. Может, конечно, у него есть виртуальная подруга, но неужели виртуальный секс может полностью заменить реальную любовь? Значит, прошла любовь…

Я провалялась в постели до полуночи в ожидании. Ждать надоело, спать тоже не хотелось. Я достала планшет и решила почитать что-нибудь на сон грядущий. Что-нибудь этакое. Эротическое. Так и набрала в поисковике «эротический рассказ» Ткнула наугад в какой-то сайт, где любители публикуют свои опусы. Первым мне попался рассказ с интригующим названием «Страсть». Сначала я отнеслась к творению критически: ну ладно, посмотрим, что за страсть. Но с первых же строк увлеклась, и буквально через минуту в моих трусиках стало очень влажно. Переживая страсть вместе с героями рассказа, я страстно ласкала себя пальчиком, и заснула вполне удовлетворенная и довольная жизнью.


В перерыв я осталась на рабочем месте одна — девчонки ушли на обед, а у меня голод был совсем в другом месте. Я нашла на компьютере тот самый сайт и отыскала страницу этого автора с никнеймом Менестрель и Боян. Да уж, песни у него явно сказочные. К чтению я подготовилась заранее — трусики я сняла в туалете, на мне была плиссированная широкая юбка, сзади ее можно было откинуть, чтобы на стуле сидеть голой попой, а спереди был доступ к заветному месту, и всегда была возможность прикрыться до колен, если кто-нибудь войдет в неподходящий момент.

Надо сказать, я уже не первый раз занималась мастурбацией на работе. Меня даже заводил сам факт запретного и недозволенного, и сам страх, что меня спалят, действовал возбуждающе. Чаще всего я при этом разглядывала пикантные фото, но прошлой ночью я уяснила, что мастер слова может довести женщину до оргазма своими буковками. Коллеги вернулись, когда я уже пережила очередную страсть с героями Бояна.

Этот Менестрель и Боян стал моим верным спутником. Я ложилась спать с его героями и проводила с ними обеденное время. В конце концов, мне стало интересно, кто этот человек, сочинитель таких доводящих до экстаза историй. В его личных данных был указан емейл, и я решилась ему написать.

Мы переписывались уже больше месяца. Я перечитала его всего, что называется  «от корки до корки». В личных сообщениях он сочинял истории персонально для меня. Интерес к нему развивался все сильнее и сильнее. Я уже представляла себя героиней его рассказов, а главный герой в моем мозгу был Он. Мой муж, увлеченный своими чатами, даже не подозревал, что я изменяю ему и с Бояном, и с Менестрелем. Конечно, меня уже волновал вопрос личной встречи, хотелось, чтобы этот человек ласкал меня не только словами…

По счастливой случайности оказалось, что мы живем с ним в одном городе, вернее, в пригороде на расстоянии всего трех остановок на электричке.

— Как я смогу вас узнать? — спросила я.
— Я буду держать в руках букет белых гвоздик.


Когда на смятых простынях утихли страсти, мы, обессиленные, лежали рядом и тупо смотрели в потолок.

— А для кого были те цветы, которые ты мне подарил тогда в электричке?

— Так. Одной женщине. Я тоже пригласил ее на свидание, а она не пришла.

— Дура она!

— Я боялся, что и ты не придешь…

— А я не дура.


Дочка разучивала на фортепиано очередной этюд, муж, как обычно, сидел за ноутбуком. Я чмокнула дочь в щеку, пошла на кухню налить воды в вазу.

— Откуда цветы? — оторвавшись, наконец, от компьютера, поинтересовался муж, когда я ставила в вазу букет.

— Да так… В поезде один мужик подарил…