Возле метро

Возле метро кавказские мальчики продают вкусное: молодой ароматный чеснок, свежайшая, умопомрачительно пахнущая зелень, ровненькие, очень кругленькие редисочки - одна к одной. Ленивое субботнее утро, торговля только-только начинается - а и правда, какой смысл ставить столы до одиннадцати утра? Немногие хозяйки в субботу в это время идут прикупить недостающее. Симпатичный продавец любовно выкладывает пучки кинзы и петрушки, укропа и лука, орошая их водой из пульверизатора, рядом пристраивает чесночную горку и лоточек с редисками, с минуту любуется шедевром (на самом деле, симпатично, почти картина) и вешает первый ценник. "Зелень", - написано на нём крупными буквами (и даже без ошибок). И цена: "25 рублей". Пока я считаю мелочь, подбегает бодрая такая бабка. Из тех, у кого на лице написано всё, что угодно, кроме интеллекта, а возраст не определяется визуально: с одинаковым успехом ей может быть и пятьдесят, и на пару десятков лет больше: сероватая кожа, которую перестали баловать косметикой уже давно, полное отсутствие макияжа и постоянно недовольная гримаса. "Редиска! - кричит она. - Почём редиска?". И тянет неопрятную руку - выбирать ровненькие розовые шарики. "Сто пятьдесят, - бархатным голосом отвечает продавец. Рука отдёргивается, как от навозной кучи. "А написано двадцать пять!" - в голосе недовольство творит чудеса. Это уже не бабкин голос, а скрежет далека. "Так это зелень", - продавец старается быть спокойным. "Зелень! - голос далека крепнет. - А почему ценник на редиске? А? Налоговой на вас нет! Ничего, вот сейчас Путин там всех освободит, и нам тут поможет. Сталина на вас нет!"... далее - нецензурно. "А дайте мне, пожалуйста, петрушку, - отвлекаю продавца. - Она у вас такая красивая. А ещё мне надо лук...". Продавец отлично владеет собой: вот только что он готов был вступить в *цензура* действия, но поворачивается ко мне с улыбкой: "Кинзы возьмёте? А чеснок?". От кинзы вежливо отказываюсь: в голубцах, хоть и ленивых, она ни к чему. А чеснок беру. Отличный чеснок! Хоть на выставку... Бабка, не получившая свою порцию эндорфинов, окатывает меня полным презрения взглядом. Продавца - полным ненависти. И уходит, транслируя в пространство своё неудовольствие. Обмениваю душистый букет на монетки, спускаюсь в переход... "Это всё китайцы! - поджидает меня там бабка. - И американцы поганые! И от налогов они уклоняются, а мне пенсию не плотют! Нечего у них покупать! Там сплошные ГМО и нитраты! Вот сейчас Путин...". Отмахиваюсь от неё букетом зелени ("Expecto Patronum!") и смешиваюсь с толпой. Домой! Там тихо, спокойно и котики с собачкой. Сегодня будут ленивые голубцы, бокал красного вина и какое-нибудь хорошее кино. И дай Бог терпения продавцу, оно ему понадобится: бабок с каждым днём всё больше. И не только старых, увы.