Он умер прямо на окне

Сидя в квартире,  слышно было,
Как ветер бился за окном,
Как птица в клетке,
Он стучался в окна,
Как мотылек  сидящий  на стекле,



Потом как муха, та, что залетела в банку,
И возмущённо там жужжа,
От невозможности ухода,
Все билась, не молчала,  о стекло,


Так ветер,  что  снаружи бушевал,
Почти кричал, о том, что он не может,
Сломав оконное стекло,
Разбив   его  на мелкие кусочки,


Взять,  залететь в твоё  окно,
И потому он с силой бился,
Пытаясь вдребезги  разбить  стекло,
Как будто чью-то не чужую  душу,


Что стекленела  от  себя,
От тех своих не ветряных порывов,
А от желанья  умереть,
Как наказание за то,  что долго жила,


Могла, умела всё  терпеть,
Когда она  противиться  не смела,
И ветру, что  тоже бушевал в душе,
Тому, что  так же,  как сегодня,


Как птица в клетке, бился в том окне,
А мотылёк  давно  уже и умер,
И потому сидел он на стекле,
Прилипнув,  будто волосок упрямый,



Ко лбу девицы молодой,
Не отвечал,  а лишь румяной,
Качал бесцельно головой,
В такт ветру, что был за окном,


Вот и тот ветер, как та птица,
Как мотылёк,  что неожиданно    затих,
Он тоже прекратил то  что, уж начал,
И умер прямо на  окне,



На  том  стекле, что не разбилось,
А лишь звенело гулко  в нём,
Когда услышал сидя  я в квартире,
Ту тишину, что мёртвою  была,


Она как ветер,  будто умерла,
Но все  ж жива она была,
Та  мёртвая, но  тишина,
Что ветром только что была.

27.03.2022г
Марина Леванте