Жизнь кончилась задолго до того,
как кончится она на самом деле...
Нет ни черты, ни слова «итого»,
ни цифр за словом – есть потребность в теле
на всё на то, что свойственно живым:
есть, пить, дышать, любить, перемещаться...
И самого себя своим «иду на вы»,
порой, бодрить – и всё за ради счастья...
Ты впрямь готов с сами собой на бой?
На самую что ни на есть на битву?
Тогда зачем ты протрубил «отбой»
себе же и унёс подальше биту,
которая лежала под рукой,
чтоб было чем, коль надо, отмахнуться?..
Покойник начинается с «покой…»,
с готовности уснуть и не проснуться.
Вот жизнь и кончилась, как только сам себя
ты убедил, что жить неинтересно...
Раздумьями былое теребя,
пишу стихи, поэмы, книги... пьесы...
Последних, правда, ни одной ещё
не начинал, лишь только порывался...
Когда ты в мыслях дней остатки пересчёл,
над головой вдруг кто-то засмеялся.
Задолго до
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2022
Свидетельство о публикации №222032700406
Свидетельство о публикации №222032700406
Рецензии