А вот ещё был случай

   А вот ещё был случай. Едем мы, значит, летом 1986 года в батарейной колонне с полигонных стрельб в палаточный лагерь. Никого не трогаем, все в мыслях о сытном обеде, на который уже смотреть было тошно: шутка ли – каждый день вот уже второй месяц или пшёнка, или ячневая на второе, непонятный кисель на третье, а на первое вообще мрак. То бишь, вода, хоть кипячёная, и то ладно, крупа или вермишель и «белое мясо», как цинично называл сало наш начпрод, капитан Ващик, при этом имитируя удовольствие, близкое к наслаждению, закрывая маленькие поросячьи глазки и тихонечко, как можно незаметнее, продвигая свою тушу, опять же напоминающую огромного хряка в неразделанном виде, поближе к двери столовой – на всякий случай: не все офицеры такие прямо уж спокойные и хладнокровные, чтобы не скормить ему вскладчину весь обед.
   Я-то бунты не поднимал: по неопытности своей считал, что так в армии принято и даже положено, но сколько там того меня в сравнении с полным составом строевых офицеров полка? Давился молча.
   В общем, едем и мечтаем. И тут вдруг как ушпарит ливень! Стена! Ничего не видно дальше капота. А тот «Урал», в котором я бесталанно исполнял старшего машины, взял, да и заглох. Ни тпрр, ни но, ни даже кукареку.
   Сидим с водителем, глазками лупаем. Чик-чирик, чик-чирик – не заводится, окаянный. Обед медленно, но верно скрывался за горизонтом, отходя на третий план: после счастливого возвращения «на базу» и здорового крепкого сна задолбанных службой квази-воинов. Ну я-то ладно: до армии и пушку ту в глаза не видел ни разу, выучил на ходу, пока мне гардероб шили, измазав всю гражданку, а «Урал-375» даже погладить по капоту ни разу не представилась возможность. Это потом я заимел водительский стаж, примерно пятиминутный, благо, колея была глубокая и я бед не натворил. Какой с меня спрос? А водитель? Он-то куда в наш калашный ряд наездников авто-бестолочей? Тоже мне…
   А мы ещё и колонну замыкали. Приуныли, чего уж… Но ненадолго: продравшись сквозь водную стену, пред нами, как лист перед травой, предстал насквозь мокрый и до одури счастливый комбат наш, Пётр Г., что-то фамилия из головы вылетела. Он-то мою, скорее всего, помнит: как-никак помоложе меня. На год. Или около того.
   Как он наше вынужденное дезертирство заметил в боковое зеркало своего ЗиЛ-131 – ума не приложу. Но заметил. Приказал водиле, рядовому Вовке Растеряеву, открыть капот, подкачал вручную бензин – оппа! Завелись. Ну, раз такое дело, потребовал наш капитан от Вовки срочно найти верёвку, пригрозив, если тот не найдёт, из него свить ещё лучше. Временно. Вовка нашёл! А комбат привязал один конец к рычажку ручной подкачки, второй намотал на кулак, стал на подножку и скомандовал: «Вперёд!»
   Так и доехали. А уж что там потом ремонтировали: мембрану меняли, или сам бензонасос, мне неведомо. Но каков комбат, а? Мог бы меня заставить: я хоть и старше возрастом, однако же подчинённый! Проставился я, короче говоря. Вечерком. У нас же «всегда с собой было»…