Времена года

За день сменились все сезоны,
Как у Вивальди или как у нашего Петра,
Иль  больше всё же у Вивальди, забытого с утра,
Когда сначала пела скрипка,
То дождь шёл тихо за окном,


Потом играл там клавесин знакомо,
И снова скрипка, будто  снег,
И как наставшая зима,
Все в день сменялись времена,
Пока концерт оркестра с тою скрипкой,
Всё так  играл, так и сменялись времена,


В день, что закончиться никак не мог,
Дул ветер, это  означало осень в музыке барокко,
Который  всё  срывал покровы с плачущей души,
Как будто то была весна Вивальди,
Та бурная и летняя гроза,
В одном порыве ветра, но сегодня,



Когда потом шагнул ты в ту же осень,
И заиграла скрипка, как всегда,
Когда сменялись звуки у погоды,
И в том оркестре, где сидел скрипач,
Тогда и плакала природа,
Сменяясь с лета на весну,



Где снег пойдёт, настанут зимы,
Как прежде, как в суровые те времена,
Когда ты ждал тепла и лета,
Но вот пришла нежданная зима,



Потом  не закрепившись в статусе сезона,
Как в осени отчалила она,
Плывя снегами, что ручьями,
Что не оставили следа,



Чтобы ты мог, на утро глянув,
На тот водоворот погоды и  страстей,
И не увидев ничего того, что было,
Спросить  себя, а было ли оно,



Иль только музыка Вивальди,
Иль нашего Чайковского Петра,
Звучала так вот с самого утра,
А ты так ею взял, увлёкся,
Что и решил, что было это всё:



Звучащие капели в зимнем урагане,
И дождь, что сыпал градом из окна,
И то была  весна,
На самом деле те виолончели,
И клавесин со скрипкой выводил всё это за окном,


Когда ты шёл потом согнувшись,
Будто под прицелом, тех ветряных порывов,
И в ожидании, что вот, придёт весна,


А вот она не наступала,
То слышал ты барокко  дней,
Про смену всех сезонов года,
Что произошли  в душе всё же твоей.


29.03.2022 г
Марина Леванте