Это время, как брешь, что закроют слова,
Кто-то верит, другим не по силам,
Наша плоть шевелится и значит жива,
Белый снег покрывает могилы.
Это горькая тяжесть, немая болезнь,
Проедает в мозгу моем дырки,
Безразличье, вранье, как гремучая смесь,
Что кидают, разливши в бутылки.
Нет, не надо всего, вы придите в себя,
Не во времени дело, всего лишь,
На востоке встает, всех нас грешных любя,
И ты света его не закроешь.
Наше время
© Copyright: Михаил Филатов, 2022
Свидетельство о публикации №222033101124
Свидетельство о публикации №222033101124
Рецензии