Смешинка 8 Искусство в массы... Принудительно!

                "Искусство в массы...
                Принудительно!"

Последний поцелуй августа...
Звучит романтично, а в реальности — днём невозможная духота, и плюс тридцать шесть на термометре. Город раскалён, солнце взбесилось и, кажется, выжгло весь воздух, походя расплавив асфальт, раскалив дома до температуры доменных печей. Удушливый запах гари от взявших в кольцо многострадальный город лесных пожаров, начисто лишает радости бытия и желания радоваться солнышку.
И только ночь приносит отдохновение, охлаждая дневной зной до столь комфортной плюс двадцать семь. Ночной ветерок уносит запах гари, ласкает кожу, и даже тихо намекает на свежесть. Тихо, ненавязчиво, в общем, незаметно.
На небо, словно королева на трон взошла полная луна, притягивая к себе умы и взгляды, и собачий вой.
Ночью город не спит, нет, все выползают на улицы держась друг за друга и за головы, чтобы хоть немного охладиться. Самые отчаянные — тихо лежат на лавочках, приняв на грудь заветные три литра пенного. Отчаявшиеся — лежат уже под лавками, добавив к ледяному пенному девяностоградусного для сугрева.
Красота, да-а...
Последние дни уходящего лета, и их нужно отметить так, чтобы было что вспомнить. Стараются, отмечают, и, если смогут — вспомнят, но это неточно.
К двум ночи, улицы тихо пустеют, все расползаются обратно по раскалённым квартирам, которые и не собирались остывать от дневного зноя. Но завтра — на работу, а значит, пора спать, хотя бы пытаться, намочив холодной водой простыни, имитируя подобие свежести.
Окна и двери раскрыты настежь, приглашая ночную прохладу и шаловливый ветерок посетить жилища... Но тщетно, ветерок пролетает мимо, дразня уныло повисшие занавески. Ночная прохлада бродит где-то там, и никак не вот здесь...
И всё равно хорошо! Ведь впереди долгих шесть месяцев зимы и мечтаний о лете.
Три часа ночи.
Через полчаса бесконечных вращений на кровати в поисках удобной позы, взбивания с последующим сплющиванием подушек, скидывания-натягивания простыни, наконец, отыскивается более-менее комфортное положение...
... Да-а, вот так, хорошо, просто отлично! Тело благодарно поскуливает, пытаясь поймать заветное расслабление, засыпаем... Засыпаем...
Спим...
Половина четвёртого утра.
Двор колодцем, где храп соседа, спящего через два дома слышен так, будто он спит рядом.
Окутавший город покой и хрупкий сон, разрывает громкий шум мотора, похожий на натужный рёв трактора «Беларусь», пригнанный из запасников колхоза имени Ленинского комсомола, созданный по образу и подобию первых танков.
Судя по звуку, «тракторист» припарковался прямо возле нашего родного подъезда… Чтоб его...
Ладно, потерпим, видимо кто-то кого-то привёз, сейчас уедет...
Спим...

Четыре утра.
В мозг настойчиво стучит одна мысль: «- Почему этот тракторист не уезжает, чего они там так долго возятся?». Кыш на него, спим!
Скрипят, дверные петли древнего джипо-трактора, мотор ревёт, захлёбываясь от злости — он рвётся в бой, но стоит на привязи, стреножен ручником.
«Тракторист», раскрыв настежь двери, с кем - то нежно курлычет на русском матерном.
... Ничего, ничего. Сейчас договорит и уедет. Кыш, блин!
Мы спим!

И тут, пронзая ночную тишину и рёв мотора, легко и стремительно, летя над крышами спящих домов и пожухших деревьев, несётся ввысь песня...
Мягкий, бархатный голос, минуя пространства и расстояния изливает свою тоску в ночное небо:
... «Наколи мне кольщик купола-а-а»...

Тракторист - романтик, с офигенно дорогой аудио-системой, явно превышающей стоимость фырчащего прародителя джипов — предаётся ностальгии.
Звук летит, плывёт разрезая звёздное небо, туда, туда, в соседний район...
Конечно, пятый час утра, никого, тишина, ему тепло и грустно... Как тут не предаться ностальгии? Ведь были годы молодые, лихие-задорные девяностые. Ведь он тогда, был и-йех! А песни какие были, а пели как. Не то, что сейчас.

Мелодия заканчивается. Выдыхаем. Всё, дослушал, сейчас уедет!
Ну, кыш-же, кыш! Спим мы!
Фига! Он взял на себя миссию. И она выполнима! Он несёт доброе и светлое, ностальгически тюремно-романтическое. Слушайте, слушайте и наслаждайтесь, вот как надо! Культуру в массы!
Мотор ревёт, романтик, перекрикивая на исконно-русском двигатель и музыку, продолжает крыть кого-то трёхэтажным.
И тут, ввысь взмывает:
... «Владимирский централ, ветер северный...»

«Твоюмяу!» — взвываю я, и ещё пятьдесят процентов жителей двора колодцем, многострадального спального района, так неосторожно решившие отдохнуть от трудов праведных, без виртуозного вокала и культурно-массовой программы.
Из открытых окон несутся призывы, мольбы, угрозы.
Сквозь всю какофонию звуков доносятся обрывки фраз с непереводимой игрой слов: «Выключи музыку...», «заглуши двигатель...», «вали отсюда»!
 - Милицию вызову! — надрывно-истерическим поставленным голосом вопит восьмидесятилетняя соседка, бывшая оперная певица, живущая в трёх домах от нашего.
Домашние собаки кооперируются с уличными, срываясь с лая на протяжный вой - подпевают.
Моя псина, тяжело вздыхает и заползает под кровать, ища там покоя и тишины.

Романтик не слышит... Он упоён воспоминаниями о днях давно минувших, о ратных подвигах, когда стенка на стенку, район на район:
... «- Жиган-лимон, мальчишка симпатичный, жиган-лимон, с тобой хочу гулять»...

Повторяю как мантру: «— Я сплю, я продолжаю спать, я ничего не слышу-у-у!».

Пять утра.
Пять. Утра.
Я люблю Круга, я обожаю его творчество, обожаю его голос, его песни, я прониклась!
Я ненавижу шансон и джипо-тракториста, несущего в массы свою ностальгию!
Я не сплю!
Я ношусь по квартире в поисках телефона, чтобы звонить в районный отдел полиции. Я никогда не звоню в полицию! Ни в пять утра, никогда! Но я судорожно ищу номер районного отделения. Я не знаю, как туда звонят люди! Я знаю, как они туда попадают, но как звонят…
Фиг вы найдёте нужный номер в интернете в пять утра, вы вообще там ничего не найдёте, не ищут там нормальные люди номера телефонов полиции.
... «Золотые купола на груди наколоты, только синие они и ни капли золота»...

Интернет сдался, и выдал два номера районного отдела полиции.
Звоню, трубку снимают очень быстро, что вводит меня в ступор.
Осторожно уточняю: «-Полиция?».
— Квартира. — разочарованно вздыхает в трубке нежный женский голос.
Умоляю простить, бьюсь головой о стену — разбудить человека в пять утра!
Набираю второй номер, трубку берут только после пятнадцатого гудка. Тихо, невнятно бормочут что-то про дежурного.
Срываюсь на крик, требую немедленного оказания содействия в культурной борьбе с меломанами. Описываю ситуацию. В трубке молчат, потом так же невнятно спрашивают: «-Это у вас так громко играет?».
 — У меня!!! — срываюсь на рёв раненного бегемота. — Не в квартире, под окнами!
 — Подождите...
Жду... Я не слышу, что говорит этот дежурный в трубке, у меня под окнами грустно рыдая поют:
«-Что ж ты фраер сдал назад, не по масти я тебе»...

В трубке требовательно спрашивают мои данные, адрес, фио, телефон...
Отвечаю сквозь зубы, уточняю, не надо ли продиктовать паспортные данные и выслать факс со сканом. Сарказм канул в Лету. На том конце провода — люди серьёзные, им не до шуток.
 — Ждите. — отвечает тот же голос. — Как машина освободится, к вам подъедут.
 — Не надо ко мне подъезжать! — ору в трубку. — Вам здесь идти пяти минут! Какая к чёрту машина, стиральная что ли? Прекратите этот балаган! — мои слова повисли в воздухе, в трубке гулко пищит отбой.

Я хочу спать!
Я завидую своей собаке, лежащей под кроватью, в темноте и прохладе. Мечтаю залезть туда - же, и сказать: «Подвинься, я рядом лягу». Но я не могу, я туда не влезаю.
Курю, пью корвалол, ищу беруши, которых у меня нет, но вдруг случайно где-то завалялись, вдруг... Снова курю. Ложусь в кровать, накрываюсь подушкой.
Облегчение есть, но мало — дышать нечем, двигатель фырчит, поёт Михаил Круг. Если сейчас этот меломан вспомнит ещё про его жену, которая тоже поёт — я застрелюсь! В мыслях проносятся названия странных предметов: РГД-5, базука, коктейль Молотова...
Шесть утра.
...
... «Магадан, значит опять домой. В этот волшебный сон. Магадан, сон, где короткой весной. Я как пацан влюблен».

На улице какое-то движение. Громкие крики, глухие удары. Видимо, кто-то «пригласил романтика на танец».
Тишина. Музыка стихла. Двигатель перестал работать.
Благословенная тишина!!!
Счастливо рыдаю в подушку, зарываясь в неё лицом. Мысленно благодарю «танцоров». Я обожаю тишину, моё сердце истосковалось по тишине, обнимаю подушку. Собака вылезает из-под кровати...
Выдыхаем… Спим...

Наше счастье было недолгим...

Романтику взгрустнулось от столь безрадостного приёма его стараний, он вспомнил трогательную песню, которую ещё никто сегодня не слышал, завёл двигатель и...
«Я закрою глаза, я забуду обиды,
Я прощу даже то, что не стоит прощать.
Приходите в мой дом, мои двери открыты,
Буду песни вам петь и вином угощать.»

Мы возрыдали всем двором, всеми домами. Плакали, как дети малые. От обиды и усталости, от разбитого на осколки сна, от рассветного солнышка, предвещающего скорое верещание будильников...

Когда песня закончилась, джиперист-меломан решил, что концерт окончен – он сделал всё, что мог, и поехал на своём джипо-тракторе восвояси... А может, помчался на своём ретивом двигателе культуры, нести светлое искусство в другие спящие дворы...

Возблагодарив господа нашего за доброту его, за тишину и покой, сотворив молитву, мысленно отматерив наших блюстителей порядка, которые так и не дождались машины, мы отправились спать.
А за окном, алел рассвет.
Семь утра.
Утреннюю тишину разорвали неистовые крики взбешённых ночным концертом ворон.
Спим.
Где-то тихо пищит будильник...


P.S.: История реальна. Вымышленных героев нет, ни одного.
При создании данной миниатюры ни одна ворона не пострадала.
Екатеринбург, ночь с 23 на 24 августа 2021 года.