Литературный вопрос

Бывает, ехидно спрашивают:

- А ты зачем пишешь? Тоже писателем хочешь стать?

Прежде, чем ответить, проверяю себя: «Действительно, а зачем мне это надо, кроме того, что я задумал? Неужели я верю, что попаду в литературный рай и обрету там высшую награду – бессмертие? Нет, конечно! Бессмертие больше не выдают».

- Хочу написать про корову своей бабушки, - честно делюсь мечтой в ответ. – Это дело всей моей жизни. А пока тренируюсь, чтобы однажды собрать волю в кулак, сесть и выдать так, чтобы не было стыдно ни перед бабушкой, ни перед коровой!

Такой ответ никому не нравится. В лучшем случае деликатно хмыкают. Другие беспокоятся о моём психическом состоянии. Кто-то даже пошутил: «Не индус ли ты?» Нет, товарищи, не индус. Я – русский и здоров… духовно. Радует, что не один такой. Но беспокоят другие. Как им вернуть духовное здоровье? Невежество парализовало их рассудок, глумление берёт верх над их совестью. Душа их в опасности! И это пострашнее пятой колонны будет. Она развалится. А как её «продукты жизнедеятельности» удалить – это вопрос большого времени.

Литература – зеркало общества. Чем больше читаю современников, тем сильнее желание на творческий рывок, тем зримее картинка, на которой старуха жилистыми руками доит однорогую коровёнку в летних сумерках. Тонкие струйки «режут» по железу и стекают по стенкам, взбивая пену из парного молока. С монотонным «бзз» молочное облако всё выше и выше, а ведро – полнее и полнее…Рассказ, от начала до конца, давно «сидит» у меня в голове. Но глядя вокруг, понимаю, что выдать на бумагу историю про корову ещё не время. Приходиться ждать, когда проснуться другие.

Скучно слушать стоны спящих. Тревожно за всхлипывания от психоделических кошмаров в калейдоскопе страдающего мозга… Не интересен бред. Хорошо, что это пройдёт. Русской душе нужна мысль! О человеке и для человека. Светлая, глубокая, мудрая, бесконечная, какой её знаем, помним и любим. Не пожевать и выплюнуть, а напиться вволю и жить дальше! Не нужно искать вдохновения во сне, не надо спать всю жизнь и ходить под себя собственными эгоистическими испражнениями. Они не приятны, и только из умысла могут быть кем-то терпимы до поры. А потом вместе с «матрацем» всё улетит в небытие.  Проснитесь, люди! Достаточно только проснуться и оглядеться. Не пишите дрянь, не читайте чушь. Нам сила слова дарована Богом! И силу эту велели использовать для спасения, а не для глумления над душой.

Коварство глумления в том, что некоторые прохиндеи называют его искусством. Иногда подобное «искусство» находит отклик у «недалёких» и, разумеется, им же и продаётся. Не удивительно, что нотки глумления сейчас повсеместно: в песнях, в стихах, в книгах, в фильмах и далее по списку. Но у меня вопрос. За любые деньги, разве не подло своим метрономом жизни «нащёлкивать» пошлость и пустоту? С предателями всё ясно – там другие цели. Вопрос к тем, кто здесь жить собирается. Вы готовы показать «скульптуру своего творческого эго» детям?

- Что это, папа?
- А это, дочка, - эротическая проза твоей … мамы! Надеюсь, когда ты вырастешь, напишешь ещё…

Даже не знаю, какое слово подобрать к такому будущему достижению!

Не удивительно, что глумление, как инструмент, успешно используют враги. Удобная, эффективная и беспроигрышная штука, следует отметить! Зачем ракеты? Сиди и высматривай из-за бугра: появиться «творческий» шизофреник на горизонте – срочно его на пьедестал «мирового признания». Премию придумают и будут по головке гладить. Вот, она – лёгкая победа: шизофреник «ваяет», прохиндеи зарабатывают на идиотах, враги потирают руки, а люд, сонный, смотрит на всё это и чешет репу: искусство это или не искусство? Споры, мнения, статьи. Летит «дерьмо» по головам. Рушится русская культура. А моя бабушка дала бы разок-другой вилами по горбу «деятелю» и закопать заставила бы «творчество». Дар у неё был отличать доброе от недоброго.

Эх, бабуля… Тебя, да на борьбу с глумлением сегодня! Жаль, умерла родная тридцать лет назад. А корова ещё раньше сдохла. Теперь, вот, и литература захирела. В пролежнях и пованивает свободой… испражнений. Как будто, кто беду накликал! Нет-нет, я не верю в теорию заговора. Пара «нобелевских» — это ещё не приговор. Безусловно, враги хотят русского вечного летаргического сна. Надо уже просыпаться. Сон – это не смерть. Проснутся остальные, сожгут письмена с бредом и расскажут о душе человеческой своими простыми словами. Во имя добра и света.

А я обязательно напишу обещанное. И потом к бабушке пойду. Обниму милую. Ведро помогу донести до дома. Пока молоко будет процеживать, буду рядом сидеть, расскажу обо всём по порядку. О том, как не предал её. О внуках и правнуках, которых она никогда не видела, но которые знают о ней и будут помнить.
О своём литературном увлечении поведаю:

- Я, ба, рассказ про нашу корову написал! Послушаешь?

Она кивнёт, а я робко начну:

 - «Про бабушкину корову». Рассказ. У нас была корова. Звали её…

На этом месте с виноватым видом придётся признаться, что за столько лет забыл, как звали однорогую. Бабушка напомнит, и я без запинки продолжу. Потому что остальное, от начала до конца, – в моей голове.